Blanca del Cerro

PRIMER PREMIO DEL CERTAMEN DE CUENTOS NAVIDEÑOS DE LA UNIÓN HISPANOAMERICANA DE ESCRITORES

2011-12-22T04:03:00.000-08:00

Hoy, 22 de diciembre de 2011, no me ha tocado la lotería pero me han concedido el Primer Premio del I Certamen de Cuentos de Navidad de la Unión Hispanoamericana de Escritores con el cuento titulado LA GRAN ANTORCHA. Por lo tanto, aunque no soy millonaria, estoy contenta.

Espero que os guste el cuento y os deseo a todos muy feliz Navidad.

LA GRAN ANTORCHA

Cuento de Navidad

No sabía en realidad si había entendido bien las palabras que pronunció mi madre, pero mis labios se plegaron por la sorpresa, mi corazón dio un salto en el vacío y me quedé allí, al abrigo de mis diez años recién cumplidos, como mendigando unas miguitas de comprensión que parecían no llegar nunca. La vida tembló unos instantes. Continué escuchando. Mi padre rechinó los dientes y pronunció las palabras asesinos de almas en voz baja mientras leía en voz alta las instrucciones recibidas, mi madre apretó con fuerza un pañuelo entre sus manos y creo que se le escapó una lágrima de impotencia, y yo permanecí en estado de expectación sin saber en realidad cómo actuar o qué hacer. Lo cierto, para qué iba a engañarme, es que no podía hacer nada.

El silencio fue tan profundo que casi me ahogué en él.

El año anterior ―y otros también— había sido maravilloso, lo recordaba muy bien, en casa de los tíos, el belén, el árbol, un montón de luces y villancicos, junto a los primos, todos cantando, saltando, todos alegres, todos celebrando la Navidad, y regalos, panderetas y zambombas en el corazón, y sonrisas, muchas sonrisas. Y ahora… ¿Por qué ahora no podía ser igual? ¿Qué había sucedido de un año a otro? Mi pequeña mente no alcanzaba a comprender cuál era la diferencia.

Las instrucciones estaban claras, corrían de boca en boca y de mano en mano, aparecían impresas por todas partes, en la televisión, en los periódicos, en las revistas, en las carteleras, en los teléfonos móviles, en Internet:

“Por orden de las autoridades, en todo el país queda terminantemente prohibida cualquier manifestación navideña, incluidos villancicos, luces, fiestas, celebraciones religiosas, cabalgatas, belenes o adornos en las calles”.

Sin razones, sin motivos, así simplemente: Queda prohibida cualquier manifestación navideña. Mi madre se mordió los labios después de leer una vez más aquellas palabras. Creo que se guardó un grito. ¿Prohibida? ¿Por qué? Pensé sin expresarlo en voz alta. ¿Por qué este año no podíamos celebrarlo igual que todos? ¿Qué diferencia había con otros? ¿Qué había ocurrido? ¿Acaso a alguien había dejado de gustarle y por eso me obligaba a mí a que no me gustase? Porque a mí me gustaba. Y mucho. Y ahora, por alguna razón desconocida, debía prescindir de la felicidad. ¿Alguien tenía derecho a hacerme prescindir de la felicidad? Y yo me preguntaba si, en caso de negarnos a acatar tales órdenes, seríamos perseguidos, o castigados, o encarcelados. ¿También me iban a perseguir a mí por tener nombre de ángel? No comprendía una palabra de lo que estaba sucediendo. Mi madre me abrazó con ternura mientras musitaba:

― No pasa nada, Rafael, cariño, no pasa nada.

Mis padres bajaron la cabeza y me pareció sentir los latidos de sus corazones a galope tendido.

Un mundo de sombras cayó encima de los hombres y la vida en general se hizo triste, como pintada de gris melancolía. Me sentía encerrado en una nube oscura. Me faltaban los gritos y las risas, la alegría y las fiestas, las panderetas, las luces y las canciones y, sobre todo, me faltaban los sueños. No quería preguntar. Sería peor. Las dudas y las conjeturas se iban apoderando de mi cuerpo sin que nada pudiera hacer por evitarlo. ¿También iban a quedar prohibidos los Reyes Magos, o Papá Noel, o incluso el Niño Jesús? ¿Los Reyes Magos, o Papá Noel, o el Niño Jesús eran acaso seres a los que se podía hacer aparecer y desaparecer en función de los deseos de una mente desaprensiva?

El día de Nochebuena se acercaba poco a poco y el universo se había transformado en un maremoto de silencio.

No sé cómo sucedió, pero una mañana noté que algo pasaba en mi casa, como si un rayo nuevo de esperanza hubiera nacido en los rincones. La puerta de entrada se abría y cerraba con mayor frecuencia que de costumbre, personas desconocidas aparecían por allí, se recibían extrañas misivas ―siempre en mano, no por teléfono ni por Internet ya que podían estar intervenidos—, se celebraban silenciosas reuniones en el comedor, las miradas empezaron a resplandecer, los ojos creaban chispitas nuevas de esperanza. Nadie me decía una palabra pero comprendí que algún cambio estaba a punto de producirse, tal vez una reacción, un grito o una respuesta, no podía saberlo.

Los días cabalgaron a lomos de un caballo desbocado. El veinticuatro de diciembre amaneció envuelto en capas de bruma y frío. Había llegado el momento mágico. Faltaban unas horas para Nochebuena y ni siquiera el aire se movía.

Sonaron las nueve en algún reloj. Fue entonces cuando mis padres me indicaron que teníamos que salir. No me extrañó demasiado pero no pregunté adónde íbamos. Nos pusimos los abrigos y los guantes en silencio. Hacía un frío tan intenso que acartonaba la piel. No imaginé en qué lugar cenaríamos aquella noche tan especial, tal vez en casa de los abuelos o de los tíos, lo único que sabía es que no habría panderetas ni villancicos. Aquello me resultaba tan triste que me producía un escalofrío desolador en todos los poros de la piel, arroyos de amargura desfilando por mis venas.

Salimos a la calle y nos dirigimos hacia algún lugar por mí ignorado, aparentemente a la Plaza Principal, situada en el centro de la ciudad. Me percaté de que las calles estaban más llenas que de costumbre y todo el mundo caminaba en la misma dirección, como un río infinito de sombras sin alma. Pensé que todo aquello era muy extraño pero no dije una palabra. Observé que los ojos de los seres que nos acompañaban en aquel curioso desfile de soledades cantaban por dentro y que sus labios se estiraban en pequeñas sonrisas algo escondidas.

Tras diez minutos de caminata, llegamos a la Plaza Principal y mi padre nos indicó que nos detuviéramos junto a una de las paredes, casi ante la puerta de un bar cerrado, ya que nos sería imposible avanzar más. Mi madre me entrego un bocadillo y una botella de agua. ¿Ésa iba a ser mi cena de Nochebuena? Observé que el lugar estaba a rebosar de gente, y que las diez o doce calles laterales que confluían en la plaza se iban llenando y llenando, cada vez más público, un público silencioso, con una sonrisa guardada en la boca que no supe cómo interpretar.

Permanecimos quietos, desempeñando el papel de centinelas estáticos de la noche. El frío y la bruma reventaban a nuestro alrededor.

Cuando en el reloj de la plaza sonaron los cuartos para las doce, todos los seres al unísono introdujeron las manos en los bolsillos de sus abrigos y extrajeron una serie de objetos que, en principio, no supe de qué se trataban. Mi madre me entregó uno de dichos objetos: era una vela de color blanco. Había una para cada uno de nosotros. Mi padre sacó un mechero y encendió nuestras velas, y las de otras personas, y empezaron a formarse puntos diminutos de luz, cientos, miles, millones de puntitos que se extendían cada vez más y formaban una especie de red brillante, una inmensa manta de chispas, un reguero de angustias y silencios en forma de llamas diminutas. Aquello parecía una gran antorcha, una inmensa antorcha con un alarido ansioso escondido en las entrañas.

En el mismo instante en que en el reloj de la Plaza Principal sonaron las doce en punto, en el momento del nacimiento de Dios, todas las gargantas de los miles de personas allí presentes empezaron a entonar aquel himno magistral de Giuseppe Verdi que un día aprendiera en mis clases de canto —Va, pensiero, sull'ali dorate, va, ti posa sui clivi, sui colli, ove olezzano tepide…― pero sin palabras, sólo murmurando millones de mmmmmmmmmmmmm con las bocas cerradas, unos mmmmmmmmmm que impregnaban el aire y formaban regueros de ilusiones, y las almas estallando en gritos silenciosos. Parecíamos un auténtico coro de esclavos en busca de nuestra libertad pisoteada. Las autoridades no podrían decir nada, no estábamos infringiendo las leyes, no había anuncios luminosos, no había belenes, ni rótulos, ni adornos, nada hacía alusión a la Navidad, no alabábamos a Dios, no cantábamos villancicos, ni siquiera cantábamos, sólo entonábamos un himno de gloria. Y las voces, millones de voces en nuestras gargantas, formaron un rugido que se asemejaba a una horda de libélulas. Y las luces, millones de luces en nuestras manos, nos hacían parecer espectros en lucha.

Nada se movía. Nada se oía salvo el zumbido de miles de susurros. Nada se veía salvo centenares de puntitos luminosos. El silencio nos acarició con dulzura y la oscuridad nos fue tragando a todos muy lentamente. Ésa era la respuesta sin palabras de nuestro pequeño mundo ante la miseria, el ahogo y la podredumbre.

Fue en ese momento de magia y paz, un gran abismo de paz, cuando miré al cielo y me pareció percibir que incluso las estrellas sonreían.

UN CUENTO PARA UNA ANTOLOGÍA

2011-11-12T03:06:00.000-08:00

La Editorial Rubeo ha elegido uno de mis cuentos, de corte romántico, para incluirlo en una antología, cuyo título todavía se desconoce. Próximamente informaré sobre la publicación y la presentación del libro. A continuación, la reseña de la editorial:

Ediciones Rubeo informa de la resolución de la selección de relatos románticos que organizó en su día. Agradecemos sinceramente la alta participación y el esfuerzo de todos los autores.

La editorial, dada la alta calidad de los trabajos recibidos, ha decidido ampliar el número de obras que compondrán el libro. En consecuencia, el volúmen constará de dieciocho relatos, cuyos títulos y autores se detallan a continuación:

-De los que aman la tierra, de Olivia Ardey.
-Otra vez, de Rosana Briel.
-Solo un momento, de Brianna Callum.
-Unos ojos siempre ocultos, de Blanca del Cerro.
-A cara… o cruz, de Núria Delhom.
-Diferencias, de Francisco Enríquez Muñoz.
-Eurídice, de Amaya Felices.
-Cazador de almas, de Lucía G. Lavado.
-Los pasos siguientes, de Ana Iturgaiz.
-Elegía a Martín Valiente, de María Jesús Juan.
-Arquitecto de sueños, de Encarna Magín.
-Espérame un poco más, de Iris Martinaya.
-La mujer del retrato, de Andrea Milano.
-Esto no estaba en el guión, de Alexandra Risley.
-Cambiaré tu vida, de Isabel Romero.
-Giro fortuito, de Juan Antonio Romero.
-La habitación de los pájaros, de Alba Seoane.
-Una respuesta espontánea, de Lucía de Vicente.

FERIA DEL LIBRO DE MADRID 2011

2011-05-30T02:59:00.000-07:00

Ayer domingo, día 29 de abril, Ana Iturgáiz y yo estuvimos firmando el libro EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS (Editorial Rubeo) en la caseta 24 de la Feria del Libro de Madrid.

EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS es una antología de relatos en la cual participamos cada una de nosotras con un cuento.

Llovió un poco, para seguir en línea con la tradición, pero pronto salió el sol. Lo pasamos muy bien, nuestros compañeros de la caseta fueron muy agradables, tuvimos numerosas visitas y, sobre todo, firmamos muchos libros. Fue una magnífica experiencia que esperamos volver a repetir otros años.

Quiero agradecer desde aquí la presencia de todos los que vinieron a visitarnos y a comprar libros. Sentí mucho la ausencia de José Antonio Quesada, nuestro editor, que no pudo asistir a la Feria.

FIRMA EN LA FERIA DEL LIBRO 2011

2011-05-21T03:34:00.000-07:00

El próximo domingo, 29 de mayo, Ana Iturgáiz y yo firmaremos ejemplares del libro EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS en la Feria del Libro de Madrid, Parque del Retiro. Estaremos en la caseta nº 24 de 11 de la mañana a 2 de la tarde.

Como es domingo y se supone que hará sol, espero veros a todos por allí y firmaros muchos ejemplares. Gracias de antemano por vuestra visita.

NUESTRO MARAVILLOSO ESPAÑOL

2011-05-06T12:54:00.000-07:00

Uno de los idiomas más buscados, estudiados, queridos y hablados del mundo (400 millones), pese a algunos disminuidos intelectuales que pretenden eliminarlo para dar prioridad a dialectos de amplio espectro (2 ó 3 millones, si llega).

V PREMIO DON MANUEL DE NARRATIVA CORTA DE MORALZARZAL 2011

2011-05-01T02:31:00.000-07:00

El día 30 de abril de 2011 tuvo lugar la entrega de premios del 5º Certamen Don Manuel de Narrativa Corta 2011, en el precioso pueblo de Moralzarzal (Madrid), situado a unos 60 kilómetros de la capital. El evento tuvo lugar en salón de actos del Centro Cultural.

Plaza de Toros de Moralzarzal

Vista de Moralzarzal

Centro Cultural de Moralzarzal

El número de participantes fue superior a noventa, entre los que se eligieron ocho finalistas, que fuimos:

Interior del Centro Cultural

Eva Barro García, con el cuento TRATAMIENTO DE CHOQUE
Mª Mar Calvo Menoyo, con el cuento AQUELLA NIÑA QUE SE LLAMABA CELIA
Camino García Balboa, con el cuento LA RENDIJA
Gema Mª Ortiz López, con el cuento CALLES LLENAS DE AUSENCIA

Interior del Centro Cultural

Tres miembros del jurado

Javier Martín García, con el cuento TRES MIL CUATROCIENTAS PESETAS Y DIECISIETE CÉNTIMOS
José Antonio Millán Carretero, con el cuento YO ME LAVO
José Manuel Noriega Fernández, con el cuento LLÁMAME OLVIDO, y
Blanca del Cerro Gutiérrez, con el cuento EL CORAZÓN ABANDONADO

El jurado y los ocho finalistas

El ganador José Manuel Noriega

José Manuel Noriega firmando libros

En primer lugar se hizo la presentación de tres de los miembros del jurado. El maestro Don Manuel y los restantes jurados no pudieron asistir al acto por diversos motivos. Los ocho finalistas fuimos nombrados uno a uno y, tras subir al escenario, se nos hizo entrega de un diploma, agradeciendo nuestra asistencia y nuestra participación. Por último, se nombró al ganador de la 5ª Edición del Premio Don Manuel de Narrativa Corta 2001 que fue D. José Manuel Noriega Fernández, con el cuento titulado LLÁMAME OLVIDO.

Mis felicitaciones desde aquí especialmente a José Manuel Noriega y también a todos los finalistas.

Por último, se nos hizo entrega de varios ejemplares del libro titulado LLÁMAME OLVIDO Y OTROS RELATOS, editado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Moralzarzal, compuesto por el relato ganador y los siete finalistas.

Mi más sincero agradecimiento al Ayuntamiento de Moralzarzal por la magnífica y profesional organización de los actos.

A continuación, mi cuento finalista titulado

EL CORAZÓN ABANDONADO

Se miraron a los ojos —pupilas mendigando sueños— y se vieron en el espejo del alma —hambre y sed de caricias—, se cruzaron, se reconocieron, se sintieron, se palparon la vida a lo lejos, se enredaron repentinamente el uno en el otro, se absorbieron mutuamente, y todo cambió a partir de ese instante. Llevaban toda una eternidad conviviendo y jamás se habían percatado de sus propios anhelos. ¿Dónde estabas hasta hoy?, pensaron ambos al mismo tiempo. La vida dejó de latir y ellos, tras un cruce de miradas tan rápido como un destello lívido, adivinaron más que supieron que sus destinos quedarían unidos para siempre en un futuro muy lejano, allá donde se encuentran los deseos y las irrealidades con visos de realidad. Lo adivinaron porque sería imposible no adivinarlo. Lo intuyeron con el ansia de los destinos marcados. Lo imaginaron de mil maneras. Fue un roce cansino de ojos y alientos, y un suave batir de párpados, el aire en forma de torbellino alrededor de sus cuerpos, la brisa temblando a lomos de dos silencios tibios, la luz absorbiendo uno a uno todos sus instantes pasados y dejándolos en el reino de los olvidos eternos.

A partir del día cuajado de soles y sombras en el que sus cuerpos se cruzaron, Héctor y Miriam quedaron para siempre unidos por una sola mirada.

Y los ojos de Héctor buscaban a Miriam entre las calles y las plazas de Moralzarzal, el pueblo en el que habitaban. Y los ojos de Miriam buscaban a Héctor tras las verjas cansadas de tanto encierro, en los pasillos de la escuela, en las esquinas arrebatadas de sombras, desde los balcones repletos de macetas y flores, en los bancos de la iglesia, en los recovecos escondidos a cualquier mirada. Se buscaban ansiosos. Un duelo de pupilas ocultas. Se buscaban a todas horas, sin que nadie se apercibiera, deseosos de ellos mismos, pero únicamente se encontraban en el campo, en el centro de un pinar engalanado de verdes, pinos y más pinos, donde aprendieron a amarse con un amor que reventó creando soles y lunas y estrellas a sus pies. Somos muy jóvenes, se decían, ya verás más adelante, cuando tenga un trabajo, tú vivirás conmigo eternamente y serás mi reina, y tú vivirás conmigo para siempre y serás mi rey, ya verás, sólo hay que esperar, no quiero esperar, yo tampoco, pero debemos hacerlo. Caricias, besos y alguna lágrima.

El pinar verde, del mismo color que sus deseos, donde se reunían a diario, era el marco donde se amaban hasta la saciedad, hasta el delirio, hasta decir basta, que jamás decían. Serás siempre mía, aseguraba él, serás siempre mío, aseguraba ella. Estaremos juntos hasta la eternidad. Y masticaban mil veces la palabra siempre. El amor sonreía y destilaba sobre ellos. Así un día y otro día, acurrucados uno en los brazos del otro, brazos como lianas, hartazgo de deseos, delirio de sensaciones. Dejaremos aquí nuestro amor eterno, dijo él, para tenerlo siempre presente, y si algún día nos separamos, vendremos a este bosque a recogerlo. Y si lo olvidamos, a recordarlo. Y si lo perdemos, a recuperarlo. Permanecerá aquí si nosotros faltamos. Un temblor recorrió el cuerpo de Miriam. No hables de separaciones, dijo ella, estaremos juntos hasta… No podría soportarlo. No podría soportar estar sin ti. Sería la muerte en vida. Y escogieron un árbol pequeño y apartado para grabar un corazón con sus nombres. Héctor extrajo una navaja de un bolsillo y empezó a horadar la piel del pino. Tú siempre estarás aquí, decía él mientras se llevaba la mano al pecho y a continuación al tronco. Tú siempre estarás aquí, repetía ella haciendo el mismo gesto. Las dos letras quedaron grabadas dentro de los corazones, el del árbol, el del interior de cada uno. Y sellaron su pacto de amor eterno con un beso ante el tronco recién grabado con sus iniciales.

Pero la vida es frágil y veleidosa, irrumpe de forma brutal en las ilusiones de los seres humanos y no siempre camina conforme a los deseos que han amasado los hombres.

Poco tiempo después, por imperativos del destino ajenos a sus voluntades, Héctor y sus padres, la pequeña y vivaracha Candelas y el gigantesco y sonriente Fortunato, tuvieron que emigrar a una ciudad extranjera, un lugar enorme en comparación con su pueblo cargado de dulzuras, un sitio plagado de humos y coches, de ruidos y sombras, sin la paz de los pinos, ni la calidez de las montañas, ni el susurro de los prados.

Miriam y Héctor recibieron la noticia de su separación como un trallazo. Y surgió una fuente inagotable de ayes y lamentos.

El día de la despedida cayó como una losa sobre los dos amantes que sintieron como si se estuvieran rompiendo, como si la vida se hubiera detenido para siempre en aquel preciso instante. Regados por una lluvia imparable de lágrimas que dejó empapados hasta sus suspiros, se dijeron adiós ante el pino grabado, ante el corazón con sus iniciales, testigo inconfundible de sus amores, buscándose desaforadamente por todos los rincones de sus cuerpos a punto de partirse. Volveré, no temas, volveré. Te esperaré, no lo dudes, te esperaré. Te encontraré aquí. Me encontrarás aquí. Este corazón es testigo. Júralo, lo juro, lo juro, lo juro... Unas palabras que el viento tragó despacio.

Héctor partió a la mañana siguiente envuelto en una madrugada seca, ahogado en un caleidoscopio de sombras. No hubo adioses, sólo el rumor de dos corazones palpitando cuyo sonido rebotaba en todas las paredes de las casas. Miriam permaneció en el pueblo, encerrada en un silencio pastoso y lúgubre que transformó sus días —y especialmente sus noches— en una cadena de luces marchitas en la que se apretujaban los minutos, las horas y los meses deslizándose suavemente por el tobogán de la desesperación. Y allí se encerró de por vida, en la frustración inútil de un amor lejano.

La gran ciudad, torbellino de luces, un ente hasta entonces desconocido, se abrió ante Héctor con una furia arrolladora. Coches, tiendas, multitudes, autobuses, asfalto, tráfico, mucha gente, mucho ruido, mucho humo, y bailes, cines, restaurantes, bares, mujeres, cientos de mujeres hermosas y atractivas.

Su amor estaba allí lejos, en el pueblo, seguro y tranquilo, bajo el juramento de un corazón, y él lo recordaba con dulzura, y lo añoraba.

Los ojos del joven absorbían el espacio. Se sintió realmente subyugado. La gran urbe fue un verdadero descubrimiento, algo totalmente distinto a lo que había dejado atrás, un tipo de vida nuevo y sugerente. La ciudad atrapó a Héctor entre sus garras poco tiempo después de su llegada y empezó a convertirlo en una marioneta de sí mismo.

El corazón en el árbol, testigo de un amor grandioso, paseaba suavemente por su cabeza, lo veía, lo palpaba, Miriam, repetía, juré que volvería a buscarte, y lo haré, por supuesto, mi promesa está allí, claro que lo haré, no sé cuándo, pero…

Poco a poco, con la lentitud que caracteriza al tiempo que transcurre casi sin transcurrir, Héctor se vio inundado de proyectos nuevos, de amistades nuevas, de actividades nuevas, de lugares nuevos… y de mujeres nuevas. Ellas, las mujeres, se asemejaban a búcaros de porcelana con flores recién abiertas que pronunciaban palabras invisibles y pedían a gritos su presencia. Y Héctor, en un principio, rechazó cualquier tipo de aproximación, pero ellas, tan distintas, tan sofisticadas, tan bellas, insistían, y sus labios, y sus ojos, y sus cuerpos… Héctor sonreía y lentamente olvidaba.

La imagen de Miriam, el pueblo, aquellos campos inmensos y, en el fondo, aburridos, las gentes de allí, tan simples y sencillas, tan diferentes a lo que tenía ahora, el corazón grabado en el pino con sus iniciales, algo tan tierno pero tan manido, incluso absurdo, añagazas femeninas al fin y al cabo que nada significaban en realidad. Ante los ojos del joven se perfilaban las grandes diferencias existentes entre su vida anterior ―un tanto insulsa, ahora lo comprendía― y su existencia actual.

En sus cartas, cada vez más espaciadas, Héctor había prometido a Miriam ir a verla, visitarla, cubrirla de mimos, rodearla de cuando en cuando entre sus brazos, pero jamás lo hizo. Las fauces de la ciudad eran demasiado poderosas, como tentáculos invisibles que absorbían y absorbían cada día un poco más.

Con el correr del tiempo, Héctor inició sus estudios universitarios decantándose por la carrera de Derecho. La universidad donde estudiaba, las personas con las que se codeaba, los amigos, las comidas, las fiestas, las diversiones, las noches en agradable compañía, las bellas mujeres a su alrededor, todo ello constituyó para él el trampolín definitivo por el que saltó hacia el olvido casi absoluto de su vida anterior. Lentamente, muy lentamente, el joven fue instaurando lejanías, no de distancias que eran evidentes, sino de sentimientos.

Pero en su cabeza, en su mente obnubilada y casi totalmente atrapada por otros menesteres mucho más sugerentes, mucho más atractivos que un recuerdo lejano, surgía sin quererlo un corazón grabado, testigo de una promesa. Sin desearlo, aquel corazón estallaba ante él. No quería, Héctor no quería, pero allí estaba siempre constante, el corazón explotaba, brotaba, burbujeaba, se debatía, luchaba por sobrevivir, gritaba con aullidos suaves. Una suerte de conciencia en madera. Y el joven intentaba apartarlo. Y el corazón insistía en seguir instaurado en su cerebro. Ahora comprendía que no podía hacer caso a una tontería juvenil. Aquello había sucedido hacía años, casi siglos. Probablemente, la chica de la que estuvo enamorado ya habría olvidado todo, viviría en aquel pueblo tierno y revestido de verdes, tan bello pero tan poca cosa en comparación con lo que ahora poseía, Miriam, sí, se llamaba Miriam, casi no lo recordaba, y Miriam estaría ahora felizmente casada después de tantos años y de tantas vivencias, tendría un par de hijos, ya le habría olvidado, había transcurrido tanto tiempo…

Pocos meses después de que Héctor finalizara sus estudios y del inicio de su trabajo en un importante bufete, sus padres le comunicaron la terminación del contrato laboral que les había llevado hasta aquel lugar y la decisión de volver a su país, a su querido pueblo, a su Moralzarzal del alma. Héctor no tuvo que pensárselo demasiado y les indicó que prefería permanecer en la gran ciudad donde se sentía plenamente a gusto, donde tenía su vida y el mundo le sonreía. En realidad, la principal razón oculta de su permanencia era una mujer llamada Mónica a quien había conocido durante una de las múltiples fiestas a las que asistía. Morena y dulce, dieciocho años, no excesivamente alta, con el cabello largo y los ojos oscuros, muy similares a otros casi olvidados entre las brumas de la sinrazón. Mónica pertenecía a una familia de la alta sociedad, un buen partido, decían los entendidos en los entresijos de los amores y los desamores, y mucho dinero, susurraban otros. Mónica tenía sonrisa de sirena varada, piel de azucena y labios tan rojos como el ocaso. Mónica le rodeó con sus brazos y el mundo entero dejó de existir. ¿Dónde has estado hasta ahora? parecía decir Héctor repitiendo la misma pregunta que en cierta ocasión se hiciera con Miriam. La vida se transformó en un cúmulo de sueños de algodón con una única y exclusiva protagonista: Mónica.

Pero el árbol, aquel árbol perdido con un corazón grabado y dos iniciales entrelazadas, continuaba su incesante labor de conciencia, y le acosaba por las noches, entre sueños, brumas y pesadillas, como una daga profunda que perforase y barrenase hasta el fondo del alma. Tengo que apartarlo, pensaba, tengo que quitármelo de encima, hacer que desaparezca, no puedo seguir así con esa figura acosándome, he de actuar de algún modo, aquello dejó de existir hace tiempo, ahora todo es distinto, soy un hombre, tengo un amor, un amor verdadero, no infantil como aquél otro, porque aquél ya pasó, y si ya pasó ¿por qué me persigue? Las noches de Héctor acabaron transformándose en agujeros negros agarrotados entre fantasmas y soledades. No puede ser, repetía, no puede ser, esto ha de terminar de algún modo, es insufrible tanta desazón por una tontería infantil. El corazón estallaba ante sus ojos como una pompa de jabón continua, como un martillo aporreando su realidad palpable, como un estilete horadando sus entrañas. Héctor no llegó ni siquiera a percatarse de que aquel runruneo incesante únicamente se resumía en el clamor de su propia conciencia. Y una noche de insomnio y dolor de alma, una más entre sus noches de ardores infinitos, decidió que la mejor forma de finalizar con aquella persecución absurda y sin sentido sería destruir el corazón para siempre. La idea surgió de repente estallando en el borde de su cerebro. En el mismo instante en que reventó, Héctor se sentó en la cama guardándose una sonrisa bajo la almohada, se detuvo a meditar seriamente tal pensamiento y consideró que había tenido una magnífica idea, una idea realmente brillante. Por supuesto, era lo mejor que podía hacer: destruir el corazón que le acosaba. Y así se libraría por siempre de dicha tortura. Supuso y creyó firmemente que la destrucción del árbol supondría el fin de su condena.

Unos días después, con el pretexto de un importante viaje de negocios, Héctor emprendió camino hacia su país y hacia su pueblo. Sentía arañazos en el alma, como una especie de sinsabor oscuro que trasegaba lentamente por su interior, voces entrecruzadas que le decían que iba a hacer bien, que iba a actuar de la manera adecuada, que terminando con aquel corazón grabado finalizarían sus problemas. Jamás pasó por su cabeza la idea de que la conciencia nunca desaparece, nunca se borra, siempre permanece intacta, un latido descomunal y continuo.

Llegó a Moralzarzal a media tarde, entre una cuna de sol a medio desaparecer y un manto de sombras a punto de tragar al mundo. El viento interpretaba una musiquilla impregnada de sensaciones diversas. La gran mayoría de los habitantes del pueblo, conocidos de la familia desde tiempos inmemoriales, habían sido informados por Candelas y Fortunato de la inminente llegada de su hijo y salieron a recibirle. El alcalde, todo sonrisas y elegancia, constituyó un comité de recepción y organizó una pequeña fiesta de bienvenida en la taberna de la Plaza del Ayuntamiento en honor a aquel muchacho que había salido de allí siendo casi un niño y volvía transformado en un hombre de bien, culto, rico y elegante.

Héctor quedó gratamente sorprendido por el recibimiento. Muchos amigos, todos ellos tan cambiados como él mismo, y muchos más conocidos y curiosos, acudieron alegres a la taberna. El alcalde pronunció un breve discurso de bienvenida, los presentes agasajaron al anfitrión, hombres, mujeres y niños, rieron, comieron, bebieron y cantaron a lo largo de una tarde turbia de grises y ocres, como ahogada en un pozo de angustia. Todo fueron sonrisas, reencuentros y parabienes. En el fondo de su alma alborotada, Héctor guardaba la esperanza de no tropezarse con su antiguo amor, porque había vuelto para eso, para eliminarlo de su mente, para suprimirlo y ahogarlo en la piel de un árbol, y siempre es preferible no mirar a los ojos a quien uno desea destruir pues, en caso de hacerlo, no estaba seguro de que pudiera llegar a cumplir su misión. Él no preguntó por Miriam y nadie habló de ella. Tal vez hubiera salido del pueblo hacía tiempo. Probablemente estaría casada, atendiendo a un marido y con dos o tres niños a los que cuidar. Más tarde, amparado en el ahogo negro de la noche, sin testigos y sin ruidos, haría lo que debía de hacer. Nadie lo sabría. Todo quedaría oculto en el secreto de la oscuridad. Y finalmente se marcharía liberado.

Las sombras empezaron a revolotear alrededor de los hombres en forma de mariposas negras.

Una vez en su casa, y cuando Candelas y Fortunato se acostaron tras un día agotador de algarabía y sorpresas, Héctor salió arropado en la capa de la noche para dirigirse al pinar. Entró en el cobertizo situado a la izquierda de la casa, agarró una linterna y un hacha, y salió con un arsenal de silencios a sus espaldas. Sus pasos marcaban recuerdos, un paso, un recuerdo, que él apartaba con la mano como si fueran libélulas a su alrededor, un paso, un recuerdo, y la imagen de Miriam surgía, y se preguntaba sin quererlo por qué la había abandonado, un paso, un recuerdo, imaginando sin llegar a saberlo que ella estaría esperando, y contestándose que no, que no era posible, y se decía que no era así, que no la había abandonado, aunque en el fondo sabía que sí, sabía que había dejado morir su amor, que había dejado de escribir, que había aplastado su pasión, que jamás la había visitado, promesas rotas, juramentos vanos, e intentaba convencerse de que habían sido cosas de chiquillos, pero sabía que no porque, una vez secuestrado por su nueva vida en la lejanía, jamás se había interesado por ella, por Miriam, jamás se había preguntado dónde estaba, qué hacía, que había ocurrido con su vida. Jamás se había preocupado en saber si había herido su alma. La abandonó allí, muy lejos de todo, en una soledad ilimitada. La dejó sola, desgajada, angustiada, rota, a la espera de la nada infinita. Los pensamientos se abalanzaban sobre él en forma de aludes imparables. Voy a destruirlo, sí, voy a destruir el corazón del árbol para que me deje en paz No es cierto, no es cierto que la abandoné, simplemente seguí mi vida, no podía continuar atado a una promesa, las promesas no son nada, se decía, aunque sabía que en cuestión de amores las promesas lo son todo. Podía haber vuelto, y haberle explicado, pero no lo hice, no pude hacerlo, o no quise hacerlo, el amor es tan frágil…

Héctor llegó al pinar con una herida de luna en la frente y buscó con desesperación el árbol pequeño y un poco apartado donde estaban grabadas las iniciales de los nombres de sus amores juveniles. Lo encontró. El pino había crecido transformándose en un árbol grandioso, pero allí estaba el corazón testigo de su infortunio. Al pasar la mano por la corteza, un temblor de tinieblas le recorrió el cuerpo entero, pero no se dejó avasallar por las manadas de pensamientos que surgían arrollando su cerebro, tan tumultuosos que parecían cataratas arrasándole. Depositó la linterna en el suelo. Inmerso en una locura ilimitada y sin otra idea en la mente más que la destrucción, agarró el hacha con las dos manos y empezó a descargar golpes uno tras otro, convirtiendo furiosamente en trozos lo que en su tiempo había sido el gran homenaje a sus amores. Al compás de los hachazos, cada vez más cargados de furia y desesperación, su cerebro repetía: “Ya no me perseguirás, ya no me perseguirás más”. Enceguecido por tan vandálica acción, Héctor no sintió ni escuchó el sonido de unos pasos acercándose. Continuó su labor como un acto de desesperanza absoluta, con una sensación de liberación total. Ahora dejarás de perseguirme. Mientras tanto, el cielo sumiso desplegó un silencio sobrecogedor que encerró al mundo en una especie de campana infinita carente de ruidos. El único sonido del universo parecía ser el del hacha cayendo una y otra vez sobre el árbol que, a medida que transcurría el tiempo, iba quedando reducido a trozos informes de madera. Y Héctor continuó su fatídica labor durante horas hasta que, bañado en un sudor pegajoso, con el cuerpo destrozado y las manos llenas de heridas, acabó por hacer astillas el tronco y las ramas de aquel árbol convertido en obsesión. Héctor no vio, porque no podía ver nada a su alrededor, que unos ojos oscuros vigilaban todos sus movimientos. Una vez finalizada su misión, en el momento en que acabó por completo con el tronco y las ramas del pino, tomó asiento junto a la pila de madera a la que había quedado reducido el árbol y cerró los ojos. En ese preciso instante, recibió un fuerte golpe en la cabeza y perdió el sentido.

Un pedacito de madrugada se filtró con suavidad por sus pestañas. Sentía los párpados como losas calientes. Quiso moverse y no pudo. Quiso hablar y no pudo. Comprendió que tenía las manos y los pies atados con unas bridas de nylon o algo similar, y un trozo de cinta americana le cubría la boca. Le dolía el cuerpo entero. No entendía lo que había sucedido, dónde se encontraba, por qué le habían inmovilizado en el suelo, qué estaba pasando y, sobre todo, quién era el causante de aquel terror. Abrió los ojos.

El cielo se iba transformando paulatinamente en claridades fugaces.

Ante él se delineó una silueta grisácea que aparecía envuelta en los vidriosos colores del amanecer. Parecía un espectro, o un fantasma, o tal vez algo peor. La silueta vestida de negro le miraba fijamente con unos ojos turbios que encerraban un rastro de locura incierta. El cabello enmarañado, la sonrisa torcida, los labios agrietados, la cabeza bamboleante y unas manos huesudas y secas que se asemejaban a garfios atenazados.

― Hola, amor mío―murmuró la figura―. ¡Cuánto tiempo sin verte!

Un terror sin fronteras ni esquinas quedó reflejado en los ojos de Héctor. Tenía ante sí a un ser extraño, lívido, una especie de sombra surgida de lo insondable. Lo que veía era el esqueje de un recuerdo. Sin retirar la mirada de su cuerpo, la figura alargó una mano para acariciarle el rostro.

― Te he echado tanto de menos… tanto… No lo podrías imaginar jamás.

De aquellos ojos turbios empezaron a brotar lágrimas, un torrente imparable de tristeza.

― Y ahora ya te tengo a mi lado, por fin juntos, amor mío, por fin, ahora, cuando ya nada es posible, qué pena, amor mío, qué pena, cuando ya nada es posible. Porque tú lo estropeaste. Lo estropeaste todo, sí, lo estropeaste con el olvido más absoluto, y me dejaste aquí, sola, con nuestro corazón grabado.

Aquella mujer, aquella silueta delgadísima, como un suspiro, con los ojos perdidos, los cabellos enmarañados, las mejillas prominentes, la voz temblorosa, el cuerpo encogido, aquella mujer era Miriam. Tan distinta a lo que él recordaba.

― Nuestro corazón grabado, ¿recuerdas?, donde juramos ser uno del otro por siempre. Te estuve esperando ¿sabes? Te esperé durante mucho, muchísimo tiempo, porque lo juramos, ¿recuerdas?, teníamos un juramento, tu amor, mi amor, nuestro amor único en el mundo, y un juramento es inviolable. ¿Sabes que un juramento es inviolable, amor mío?

¿Qué había sucedido con Miriam? Héctor intentó gritar pero la cinta que cubría su boca le impedía cualquier palabra limitándolas a una serie de sonidos incoherentes. ¿Dónde estaba la muchacha a la que tanto había amado? Héctor intentó levantarse pero se encontraba inmovilizado de pies y manos, y atado a un árbol. ¿Qué había ocurrido? Aquel espectro que tenía delante era la encarnación de la locura. Sus ojos, sus labios, su cuerpo hablaban de una absoluta demencia.

― Y ahora te tengo aquí. Por fin a mi lado, cuando ya todo es imposible. Tú lo hiciste imposible.

Nadie le había dicho una palabra de aquel horror, nadie le había informado de la locura de Miriam, todo había permanecido en secreto. ¿Por qué ese silencio? ¿Cómo era posible? ¿Sería él el culpable? No, por supuesto que no, o sí, Dios mío... ¿Dónde estaba la niña que arrullaron sus brazos? ¿Por qué la olvidó? ¿Por qué la abandonó? Unos dedos huesudos acariciaron el aire.

― Quería tenerte a mi lado ―continuó la voz como hablando a la nada―. A mi lado por última vez.

El espectro que encerraba el cuerpo de Miriam permaneció mirando al infinito. Los ojos de Héctor proclamaban su deseo de hablar, de defenderse, de explicar sus razones.

― Junto a nuestro pino, junto a mí, a mi lado, porque nos vamos a marchar ―sus labios sonrieron en una mueca espantosa―. Nos vamos a marchar para siempre. Juntos tú y yo. Tal y como juramos un día ¿recuerdas?

Héctor pensó: “¿Dónde nos vamos a marchar? Déjame darte una explicación. Déjame hablar. Déjame decirte lo que pienso, lo que siento, lo que ha sucedido, lo que sucedió.” Pero ella parecía ajena a su presencia, a su sufrimiento, a cualquier elemento alrededor que no fuera ella misma y su locura.

― Me gusta el pinar, ¿sabes? He venido todos los días desde que te marchaste. Todos sin faltar uno. Y he acariciado nuestro corazón, el corazón que nosotros grabamos, ¿recuerdas?, y que tú abandonaste. No yo. Yo no lo abandoné. Venía a besarlo, a besarte a ti en él. Por eso me gusta tanto el pinar, o me gustaba, porque sin nuestro corazón ya no me gusta. Tú te fuiste, tú te llevaste nuestro amor, y ahora has venido a destruirlo.

Miriam plegó los labios y se lamió una lágrima.

― ¿Por qué lo has destruido, amor mío? ¿Por qué? Nuestro corazón era tan bello, lo había besado tantas veces, tantas, amor mío, no podrías imaginar cuánto esperé tu vuelta ―la locura reventaba en los labios de aquella mujer que hablaba y hablaba sin coherencia―, pero tu amor estaba aquí dentro ―se tocaba el pecho con el índice de la mano derecha― y nadie me lo podía arrebatar, nadie salvo tú mismo. ―Los ojos de Miriam deliraban entre los pinos y los montes absorbiendo la esencia de la madrugada―. Ha sido una pena... Estoy muy triste. Yo te hubiera seguido esperando eternamente, con tu deliciosa imagen en el fondo de mis entrañas, las que tú dejaste secas con tu adiós. ―La mujer se balanceaba de un lado a otro con la mente perdida y el alma ensangrentada―. No comprendo por qué acabaste con nuestro maravilloso amor, no comprendo por qué. ―Un rayo de luz pareció atravesar su cerebro obnubilado―. Y como tú acabaste con nuestro amor, y con nuestro árbol, y con nuestro corazón, yo también voy a acabar con nuestro árbol, con nuestro corazón y con nosotros para siempre porque el mundo, ahora ha dejado de existir, y ya no merece la pena.

Héctor miró a Miriam aterrorizado sin llegar a comprender sus palabras.

― Voy a hacerlo, amor mío.

La mujer permaneció largo rato mirando al infinito, a la tierra que reventaba de verdes, al amanecer que se colaba difuso por las nubes. Héctor gesticulaba pero ella parecía ignorar todo lo que tenía alrededor. Parecía estar sola. Como siempre.

― Voy a hacerlo porque lo tengo que hacer ¿sabes? Es mi último deseo y mi última voluntad al igual que fue tu deseo y tu voluntad acabar conmigo.

No, no es cierto, no es cierto, no quise acabar contigo, ni conmigo, ni con nuestro amor, no es cierto, escúchame, déjame hablar, pensó Héctor moviéndose desesperadamente.

Miriam se levantó indiferente, sin dirigir ni siquiera una mirada a su antiguo amor, y empezó a caminar hacia la cima de la montaña. Sus pasos crujían. Héctor se preguntó qué haría. ¿Iba a dejarlo allí, atado, en medio del monte? Quiso gritar y gritar, quiso desatarse, salir corriendo, abalanzarse sobre ella, pero nada pudo hacer porque las ligaduras se lo impedían. Miriam se volvió hacia él.

― Te he echado tanto de menos… tanto… como no te podrías imaginar.

La mujer caminó unos pasos, crujido de desesperación.

― Adiós, amor mío ―susurró con suavidad, pero él no oyó su última frase.

Miriam sonrió con una tristeza infinita a la vez que introducía la mano derecha en el bolsillo de su falda negra y sacaba un puñado de papeles y un mechero. Se agachó, y con movimientos pausados ―no tenía ninguna prisa― depositó su carga en el suelo seco por el otoño, formó un montículo de hojarasca y lo encendió. Sus ojos siguieron la estela de chispas hasta que prendieron y empezaron a extenderse sin control.

Héctor gritó y gritó y gritó sin voz. Las llamas fueron besando lentamente las hojas, y las ramas, y los troncos, y formaron un amasijo de locura a la vez que tragaban sus palabras, las de él, las de ella, mientras los pasos de Miriam se alejaban muy despacio monte arriba tarareando una canción de madrugada.

El pinar se vio enredado en una brasa inmensa que devoró su propia esencia a lo largo de varios días y varias noches. Todo tembló alrededor en una tiritera inigualable y monstruosa, un soneto recién inventado por una mente desquiciada, un soneto de muerte, humo y destrucción. Y allí quedaron enterrados para siempre cientos de pinos y gritos, los cuerpos de dos amantes y un corazón abandonado.

RESEÑA EN EL SEMANARIO INDEPENDIENTE "BELIANÍS" DE LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO "EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS"

2011-04-05T00:25:00.000-07:00

5 abril, 2011

El hombre que leía a Dumas se presenta en Madrid

El libro recoge catorce cuentos premiados en el I Certamen Internacional de Relatos Torremocha

Por Esther Ginés

La madrileña librería Fuentetaja acogió el pasado viernes la presentación de El hombre que leía a Dumas, un libro formado por catorce historias premiadas en la reciente edición inaugural del Certamen Internacional de Relatos Torremocha. El libro, que toma su nombre del relato ganador, escrito por Antonio J. Quesada, ha sido publicado por Ediciones Rubeo y ya se puede adquirir en la conocida librería de la capital.

Los escritores Blanca del Cerro, Ana Iturgaiz y Juan Carlos Garrido, finalistas del I Certamen Internacional de Relatos Torremocha, se dieron cita el viernes 25 de marzo, en la céntrica librería Fuentetaja, para hablar de El hombre que leía a Dumas. Aunque José Antonio Quesada, editor de Ediciones Rubeo, no pudo acompañarles en ese momento, los autores estuvieron rodeados de familiares y amigos, y ante ellos explicaron la alegría que ha supuesto para ellos formar parte de este libro. No obstante, el editor transmitió a través de una carta su alegría por la buena acogida que este certamen ha tenido y explicó el origen del galardón.

En este premio, que toma su nombre de una torre medieval de un pequeño pueblo jienense, han participado catorce escritores de diversa procedencia. Curiosamente, el ganador del concurso, Antonio J. Quesada, que no se hallaba en el acto, comparte nombre y apellido con el editor de la obra, quien aclaró en su misiva que no tenía nada que ver con el autor premiado. En representación de los catorce escritores hablaron Blanca del Cerro, autora de Una tarde de domingo, Ana Iturgaiz, que firmó el relato Al borde, y Juan Carlos Garrido, autor de Un cadáver inoportuno. Los finalistas del premio también leyeron un pequeño fragmento de sus relatos que bastó para dejar a más de uno expectante por saber el final de las historias.

“Creo que todas las historias son muy buenas, aunque al ser una obra colectiva, es el lector quien tiene el poder de decisión sobre los diferentes textos”, dijo el editor. Sobre Un cadáver inoportuno, relato adscrito al género negro, Quesada destacó que contiene “sordidez y sarcasmo en sus dosis justas; Juan Carlos Garrido resuelve la historia con acierto en una extensión acotada, tarea nada sencilla que no hace sino aumentar su mérito”. El responsable de editores Rubeo pronosticó que este relato gustaría a todos aquellos aficionados a las historias del estadounidense Dashiell Hammett.

Sobre Una tarde de domingo, de Blanca del Cerro, el editor quiso destacar que, más allá de la temática de la historia –la venganza–, la autora ha hecho un “magistral ejercicio literario, revestido de una sensibilidad exquisita, que además nos habla del poder de la piedad humana. Solventa la historia sin caer en el melodrama fácil, porque Blanca es una escritora con talento, y prueba de ello son sus premios literarios”, comentó en su carta Quesada.

En cuanto a Ana Iturgaiz, autora del relato Al borde, que gira en torno al tema del suicidio, el editor mencionó el poder de la historia, “un canto a la esperanza contado con la sencillez y precisión que caracterizan a una autora que está en franca progresión y cuyos relatos desprenden una ternura a la que es difícil resistirse”.

José Antonio Quesada recordó a los presentes que “para que haya editores que apuesten por nuevas voces literarias, es necesario que existan lectores dispuestos a leerlas”. Después de sus palabras, leídas por Juan Carlos Garrido, los tres finalistas leyeron un fragmento de sus historias.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS"

2011-03-26T04:09:00.000-07:00

Ayer, día 25 de marzo de 2011, en el marco de la preciosa librería Fuentetaja de Madrid, tuvo lugar la presentación del libro EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS.

Dicho libro está compuesto por los catorce relatos que quedaron finalistas en el certamen Torremocha, convocado por la Editorial Rubeo. y por el cuento ganador que da nombre al libro.

Fue un acto agradable, animado y con gran afluencia de público. Juan Carlos Garrido leyó el mensaje que envió el editor de la Editorial Rubeo, ya que le fue imposible asistir al acto y, posteriormente, los tres escritores leímos un fragmento de nuestros respectivos cuentos titulados AL BORDE, de Ana Iturgaiz, UN CADAVER INOPORTUNO, de Juan Carlos Garrido, y UNA TARDE DE DOMINGO, de Blanca del Cerro.

Desde aquí quiero dar las gracias a la librería Fuentetaja y a los asistentes, y asimismo felicitar a Ana Iturgaiz y a Juan Carlos Garrido, que son grandes escritores y magníficos compañeros. Confío en que algún volvamos a repetir una experiencia similar.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS"

2011-03-21T14:43:00.000-07:00

El próximo viernes, 25 de marzo, se presentará el libro EL HOMBRE QUE LEÍA A DUMAS, una antología de relatos de la Editorial Rubeo, en la cual se publica el relato titulado UNA TARDE DE DOMINGO, del cual soy autora.

Los escritores Ana Iturgáiz y Juan Carlos Garrido, también participantes en dicha antología, presentarán conmigo el evento.

LUGAR: Librería Fuentetaja
DIRECCIÓN: Calle San Bernardo, 35
CIUDAD: Madrid
HORA: 20:00 horas.

BLANCA DEL CERRO, UNO DE LOS 10 FINALISTAS DEL I PREMIO DE RELATOS TORREMOCHA CONVOCADO POR EDICIONES RUBEO

2010-12-08T02:18:00.000-08:00

Fallo I Certamen Internacional de Relatos Torremocha

El día 15 de noviembre de 2010 un jurado compuesto por Virtudes Barea, Psicóloga; Francisco Martínez Hoyos, Doctor en Historia y escritor; Salvador Moreno, periodista y escritor, Director de la revista Belianís; y José Antonio Quesada, editor de Ediciones Rubeo, declara ganador del I Certamen Internacional de Relatos Torremocha a D. Antonio José Quesada Sánchez por su cuento “El hombre que leía a Dumas”, quedando como finalistas las siguientes obras:

-Un cadáver inoportuno, de D. Juan Carlos Garrido del Pozo.

-La criada, de D. Marcelo Choren.©

-Agostinho Vieira, de D. Carlos de Tomás.

-El fumigador, de Dª Nery Aragonés.

-El mortemista, de D. José Luis Pérez Fuillerat.

-El reencuentro, de D. Jonathan Alexander España.

-Riqueza interior, de D. Javier Viveros.

-La casa de Clara, de D. Ricardo Castillo.

-Una tarde de domingo, de Dª Blanca del Cerro.

Asimismo, y dadas las puntuaciones obtenidas, Ediciones Rubeo decide incorporar al futuro volumen los siguientes relatos:

-Bambalinas, recuerdos y otros baúles, de Dª Inmaculada García Haro.

-Al borde, de Dª Ana Iturgaiz.

-Undísono, de D. Carlos Luis Martín.

-El cazador paticorto, de D. Manuel Cubero.

Finalmente, Ediciones Rubeo desea aclara que, dada la coincidencia de apellido del escritor ganador de este concurso con el del editor, no existe entre ambos ningún tipo de lazo familiar en grado de

consanguineidad alguno.

En Peal de Becerro a 15 de noviembre de 2010

Mis felicitaciones a Antonio José Quesada por el primer premio, así como al resto de los finalistas.

Transcribo a continuación mi cuento titulado

UNA TARDE DE DOMINGO

Fue una tarde de domingo, una tarde que quedaría por siempre incrustada en su memoria, como un clavo en la carne, como un relámpago en la oscuridad, como un estilete en el alma.

Hacía frío, recordaba que hacía demasiado frío para ser abril, y unos panzudos nubarrones se balanceaban de un lado a otro del cielo formando una especie de monstruosa hamaca mullida y silenciosa. Nacho tenía quince años, casi dieciséis, el rostro plagado de molestos granos, la vida burbujeando ante los ojos, el alma henchida de proyectos y el corazón muy apretado de sueños. Aquella tarde de domingo, después de una agradable comida con sus abuelos, que le adoraban y mimaban, se encontraba en el primer piso de la fastuosa mansión familiar esperando la llegada de su padre. Su abuelo dormía la siesta sentado en su sillón favorito ante una televisión que susurraba inquietudes, o gritos, o somnolencias, y su abuela bordaba una interminable mantelería mientras él, hijo y nieto único, contemplaba la calle plagada de sombras ocres a través de los gruesos cortinajes de la sala de estar y aguardaba la aparición del magnífico coche en el que llegaría su padre. Don Ignacio, el gran hombre de negocios y futuro diputado, honrado, severo y trabajador, modelo de rectitud y seriedad, descendería del vehículo, miraría hacia la ventana, sonreiría a modo de saludo, subiría los escalones, llamaría a la puerta y, tras entregar su abrigo a la criada, se presentaría en la estancia donde se encontraba su familia, saludaría a sus suegros, hablaría un rato con ellos, tomaría café y recogería a su hijo para dirigirse a su hogar. La mayoría de los fines de semana se repetía el mismo rito sin variaciones.

Aquella tarde de domingo, como todas desde hacía ya demasiado tiempo, ni siquiera recordaba cuánto, Nacho observaba la vida a través de unos cristales cuajados de silencios. Sus pensamientos vestidos de gris marengo se desbarataban inquietos, como si no tuvieran nada mejor que hacer que avasallarle. La juventud bullía en sus sienes mientras la luz opalina del atardecer hacía juegos malabares entre la calzada, las aceras y los parterres de flores.

El coche oscuro de Don Ignacio apareció en la lejanía. No había nadie en la calle. Nacho contempló el lento avance del vehículo a la vez que observaba distraído cómo un hombre surgido de la nada daba la vuelta a la esquina y se dirigía con paso rápido hacia la casa de sus abuelos.

Nacho distraía su mente en pensamientos confusos. No sabía por qué razón su madre había tenido que abandonarlo. Ella se esfumó, se volatilizó tragada por las sombras y los cantos de sirena de una muerte absurda, una muerte que no había acabado de comprender ni de digerir, sin una sonrisa, sin un adiós, engullida por una soledad a ráfagas, envuelta en un lamento opaco de silencios y oscuridades. Y él se había quedado con las manos vacías de sonrisas de aquella mujer bella y suave a la que recordaba como un tambor retumbando en su pecho.

El hombre que se acercaba por la acera era joven, de unos veinte años aproximadamente, alto y delgado. Nacho pudo distinguir perfectamente sus facciones —el rostro enjuto y moreno, la nariz aguileña, la frente estrecha, el cabello rizado, negro y un poco largo y el andar desgarbado— salvo los ojos, que mantenía bajos.

Y él la echaba de menos. Echaba mucho de menos a su madre, más de lo que nadie hubiera podido imaginar. Demasiado. Y callaba su pena. Todos, sin saber por qué, callaban el dolor como si fuera un pecado inconfesable.

El tipo que se aproximaba a la mansión llevaba las manos metidas en los bolsillos de una gabardina siniestra, tan siniestra como la tarde. El hombre joven y el vehículo alcanzaron casi al mismo tiempo la puerta de la casa de sus abuelos.

Nacho no podía hablar con nadie de ese dolor que le carcomía. Y el silencio se enroscó alrededor de su cuerpo en forma de culebra sinuosa.

A partir del momento del encuentro entre su padre y el hombre moreno, los hechos se sucedieron como a ráfagas, como si los instantes fueran relámpagos rasgando el aire. Don Ignacio aparcó, salió del vehículo, cerró la puerta y se encaminó hacia la verja de entrada al jardín, a la vez que el joven oscuro y siniestro se detuvo ante él sin llegar a mirarle a los ojos, sacó una pistola con silenciador, levantó el brazo y disparó varios tiros sobre el gran hombre de negocios y futuro diputado. La tarde, girando sobre sí misma, quedó inundada de rojo sangre. Los hechos tuvieron lugar instantes temblorosos que quedaron congelados entre el viento. El joven moreno sonrió, introdujo de nuevo la mano en el bolsillo de la gabardina oscura, continuó caminando pausadamente por la acera y acabó colándose por entre las sombras de un atardecer pintado de rojo. Rojo sangre. La operación no duró más de diez segundos.

Nacho, único testigo del terrorífico asesinato, se llevó las manos a los labios al tiempo que una palidez mortal inundaba su rostro.

Los días posteriores al crimen se sucedieron transformados en un campo inagotable de terror, soledad y silencio, manadas de silencio interno. La policía, el dolor, los interrogatorios, la tristeza, el entierro, las investigaciones, el miedo, las pesquisas, los funerales, las lágrimas, los pésames, todo ello inmerso en grandes pozos de interrogantes e infinitas capas de incomprensión. Nacho dio a los investigadores una detallada descripción del joven moreno y alto, cuya imagen le perseguiría toda la vida. Y supieron de inmediato que se trataba de un sanguinario terrorista implacablemente perseguido por la justicia.

Se inició la búsqueda, la ciudad quedó paralizada, los investigadores trabajaron incesantemente, se realizaron diversas detenciones, se llevaron a cabo numerosos interrogatorios, no se escatimaron medios para poder capturar al asesino, pero el joven moreno, autor del atentado contra un gran hombre de negocios y futuro diputado, jamás fue encontrado.

Un pozo inmenso de dolor se abrió a dentelladas lentas en el alma triste de un niño que, en cuestión de pocos meses, había perdido a sus padres de forma incomprensible y absurda. Nacho, hijo y nieto único de aquella familia de rancio abolengo, se trasladó a vivir con sus abuelos maternos En la mente de aquel adolescente ahogado por la incomprensión quedó para siempre incrustada la imagen de un joven de unos veinte años, alto y delgado, con el rostro enjuto y moreno, la nariz aguileña, la frente estrecha, el cabello rizado, negro y un poco largo, de andares un tanto desgarbados, del que recordaba perfectamente todas sus facciones salvo los ojos.

Los años marcaron la vida de Nacho con borbotones de luces y alegrías y lo transportaron por el mundo de los estudios, los amores, las fiestas y los sueños. Mucho tiempo después, cuando recibió el título de Doctor en Medicina, su primer pensamiento fue para su padre. Y el trabajo le condujo al hospital de una ciudad extranjera situada a varios cientos de kilómetros de su villa natal, donde aprendió y desempeñó sus labores durante un tiempo que le pareció un suspiro.

Aquellos años le depararon ternuras tibias en forma de una mujer rubia y dulce y dos hijos preciosos. La vida le miraba con sonrisas mágicas.

Fue allí, en uno de los pasillos del hospital en el que prestaba sus servicios, donde una mañana de otoño adornada de colores muy tenues, Nacho se cruzó con un hombre alto y delgado, con el rostro enjuto y moreno, la nariz aguileña, la frente estrecha, el cabello rizado y negro, y los andares un tanto desgarbados. El joven incrustado a fuego en los pliegues de un ayer lejano ya no tenía veinte años y llevaba el pelo más corto, pero era él. Jamás lo olvidaría. Un instante sobrecogedor, un segundo terrorífico, miles de recuerdos agolpados en el cerebro y manchados de sangre. Nacho quedó petrificado. Se detuvo asaetado de pensamientos. Permaneció parado en el pasillo durante unos segundos eternos, con miles de imágenes revoloteando a su alrededor, dio media vuelta y, sin pensárselo dos veces, siguió los pasos del asesino de su padre que paseaba impunemente por aquellos sus dominios. El hombre alto y delgado se encaminó hacia una de las consultas y tomó asiento. Nacho esperó a que le tocara el turno para saber cuál era su nombre y, una vez enterado, consultó su ficha para conocer sus datos.

Aquel fue el inicio de una persecución sin tregua. Nacho ignoraba por qué o para qué, pero empezó a perseguir por todas partes a quien, años atrás, asesinó a su padre y quedó impune. A lo largo de muchas horas, escrutó detenidamente todos sus rasgos para asegurarse de que su memoria no le engañaba. Lo siguió a pie y en automóvil de la manera más discreta posible. Supo dónde vivía, qué hacía, a quién veía, qué lugares frecuentaba, cuándo salía y entraba, cuáles eran sus horarios. Comió en los mismos restaurantes, bebió en los mismos bares y visitó las mismas discotecas que su perseguido. Supo que estaba solo. Supo de su vida y de sus movimientos. Y algo que no supo, porque no quiso saberlo, fue si aquel hombre alto y moreno continuaba perteneciendo a la banda terrorista a la que sirvió en el pasado. Ese factor carecía de importancia. Lo único realmente importante era el hecho de que, arrepentido o no, era el asesino de su padre.

Y el joven médico acumulaba información sin saber por qué ni para qué. Cientos de incógnitas se agolpaban en su cerebro como ramilletes secos o como flores marchitas. ¿De qué le servirían los datos tan detalladamente recopilados si no podía hacer nada con ellos? Resultaría inviable acudir a la policía por un delito ya prescrito. Resultaría impensable atacar a aquel hombre ya que la misión de un médico es ayudar a salvar vidas, no a destruirlas. Resultaría absurdo compartir con nadie una obsesión negra por un hecho olvidado hacía ya miles de años. El padre clamaba incesantemente desde todas las venas del hijo. Y el alma de Nacho se partía diariamente en cachos muy pequeños.

Pero el destino jugó magistralmente a los dados y esbozó una sonrisa similar a una mueca terrorífica.

Aquella tarde de luces sombrías y nubarrones a punto de estallar, el médico salió del hospital antes de lo previsto y se dirigió en coche a la calle donde habitaba su perseguido. Poco tiempo después, lo vio salir del portal con una maleta en la mano, introducirla en la parte posterior del vehículo, arrancar y dirigirse hacia la carretera interior de la playa. Le pareció extraño que no tomara la autopista. Nacho supuso que su intención sería pasar el fin de semana en algún pueblo costero y decidió saber dónde y, sobre todo, con quién. La persecución estaba adquiriendo tintes de paranoia.

Las nubes, rajadas de arriba abajo por un viento helado, empezaron a destilar sombras en forma de lluvia.

La solitaria carretera subía y bajaba entre las montañas. A lo largo del camino no se cruzaron más que con un par de coches. Nacho se preguntó por qué razón no habría tomado la autopista, mucho más rápida y mucho menos peligrosa, pero no supo responderse. Tal vez aquel hombre oscuro tenía una cita en la cima de algún monte oculto.

La lluvia empezó a taladrar la noche de la mano de un viento silbante y pertinaz.

El joven médico se mantenía a una prudente distancia de su perseguido para evitar cualquier tipo de sospecha. Un rayo arañó el cielo. Fue al introducirse en una curva muy cerrada cuando el vehículo que tenía delante derrapó y Nacho pudo ver, a medida que se acercaba, cómo el coche de su enemigo, envuelto en una oscuridad casi demente, daba varias vueltas de campana y trastabillaba, rebotaba, retumbaba, se retorcía, entre ruidos y chispas, hasta quedar detenido en el mismo borde de uno de los terroríficos acantilados que se asomaba al mar.

El corazón de Nacho empezó a latir a velocidades astronómicas. Se aproximó muy despacio al lugar del accidente, escrutó la oscuridad, bajó de su vehículo y caminó lentamente hasta quedar situado a escasos metros de una manada de hierros retorcidos. El espectáculo era desolador. No creía que su ocupante se hubiera salvado.

Las imágenes de una tarde de domingo de hacía miles de años invadieron repentinamente su cerebro, imágenes que ardían, hogueras de dolor y soledad, piras monstruosas de miseria, tú lo hiciste, gritó al viento, tú fuiste el asesino, y ahora ya no estás, te has marchado, has pagado, has pagado tu culpa, y yo me alegro, siento en el alma tener que decir algo así, pero me alegro, me alegro, me alegro infinito. Todo el mundo lo olvidó, porque así es el ser humano, de memoria frágil y veleidosa, todo el mundo lo olvidó excepto yo. Yo no te olvidé jamás. No podría haberlo hecho. Mi padre gritaba dentro. Mi padre sigue gritando y aullando.

Por su mente, tan empapada como su cuerpo de gotas y soledades, cruzó el pensamiento de que todo había terminado por fin, de que podría descansar para siempre, de que su obsesión había muerto y su padre —y él mismo— reposarían eternamente. Por fin, por fin, después de tanto, tantísimo tiempo. Pero su sonrisa de felicidad y sosiego quedó partida por una voz lejana, tan lejana que parecía el murmullo del mar, y escuchó, escuchó atentamente, y comprendió que era una voz pidiendo socorro, que decía, por favor, ayuda, ayuda, ayuda, por favor, ayuda...

No era posible. Sí lo era. No lo era. Sí lo era. Socorro, musitaba el viento, o la brisa, o la lluvia, socorro...

Comprendió que su enemigo todavía estaba vivo. Una voz, una voz agria, no lo puedo creer, no, no, no. Es imposible. Y en su interior empezaron a luchar desesperadamente los pensamientos y los sentimientos. Un combate mortal. Un ser así debe morir. Él era médico, debía salvarlo, su misión en el mundo era salvar vidas, pero no, pero sí, no podía, aquel ser despreciable debía morir, yo tengo que matarlo, pero no, no podía matarlo, sí debía matarlo, no podía, sí debía, no podía, sí podía, su padre gritaba venganza, él gritaba reposo, su enemigo gritaba auxilio, todo eran gritos a su alrededor, gritos de comprensión por un lado, de venganza, de miseria, gritos de lógica, de desesperación, de años clamando justicia, una justicia inexistente, y el olvido arropando con suavidad los hechos, esos hechos que vivían y latían en su interior, y la lluvia, y el viento, y el mar, y las olas, gritaban furia, una furia arrolladora, la de dentro, la de fuera, y los truenos clamando.

Nunca llegó a saber si transcurrieron segundos, minutos u horas. El tiempo se había transformado en una nada incolora, tan incolora como sus sensaciones que, existiendo y manoteando por dentro, habían dejado de existir.

La duda, el dolor, la furia, la pena se arremolinaban inquietos en su interior y lo mantenían petrificado.

Papá, papá, papá, tú clamas venganza, lo sé, te oigo, llevo mucho tiempo oyéndote, pero también le oigo a él, y soy médico, debo salvan su vida, aunque sea un asesino, aunque sea tu asesino.

La voz del hombre oscuro gritaba socorro. La voz de su padre clamaba justicia.

Nacho apretó los puños e hizo un movimiento de avance. Pensó que debería acercarse para saber por fin cómo eran los ojos de aquel hombre alto y delgado que, allá en un tiempo muy lejano, cambió su vida, pero comprendió que, si cruzaban sus miradas, jamás llegaría a hacer lo que ahora sabía que debía hacer. Porque lo sabía. En ese instante lo supo sin lugar a dudas.

Un rayo reventó el aire.

Caminó unos pasos. Tenía mojado el rostro, y el cuerpo, y las manos. Todo era negro a su alrededor.

Se situó detrás del vehículo. Sonó un trueno terrorífico. La lluvia, el viento, los relámpagos, un aquelarre de angustia. Colocó sus manos en el guardabarros trasero. Las gotas resbalaban por sus mejillas. Parecían lágrimas.

Y empujó.

El coche, colgado de un hilo silencioso de esperanza, se precipitó al vacío dando vueltas, y vueltas, y vueltas...

El ruido de la caída duró una eternidad.

Nacho permaneció allí observando la nada incolora durante lo que le parecieron siglos. Tenía el corazón parado y una grieta inmensa de dolor atravesando su pecho. Una voz en su interior repetía la palabra Justicia, mientras otra machacaba diciendo asesino, asesino, asesino... justicia... asesino... justicia... asesino... justicia, justicia, justicia... El viento tarareaba las sílabas formando una especie de salmo inacabado e inacabable.

Un vacío sin proporciones se apoderó de su alma.

De pie al borde del precipicio, contemplando sin contemplar el negro pastoso que tenía ante sí, el joven médico permaneció muy quieto, una estatua de sal y dolor, y empezó a llorar como no lo había hecho nunca.

ENTREVISTA DE NIEVES HIDALGO, ESCRITORA DE NOVELA ROMÁNTICA, A BLANCA DEL CERRO

2010-07-30T04:17:00.000-07:00

Blanca, primero quiero darte las gracias por concedernos esta pequeña entrevista.
He tenido la suerte de conocerte a través de La Voz de la palabra Escrita Internacional, que tan admirablemente dirige Alicia Rosell. Y tuviste la deferencia de dejarme leer tu novela, Soy la Tierra e invitarme a la presentación en Madrid. Un libro extraordinario. Quiero que las lectoras sepan algo más de ti y de ese libro.

1- Dices que has dedicado tu vida a las traducciones técnicas. Sin embargo, has ganado varios premios de relatos, de poesía, escribes cuentos, colaboras con varias redes literarias, tienes una novela ya escrita y ahora publicas Soy la Tierra. ¿Cómo compaginas tantas cosas?

R – Cuando algo te gusta, siempre sacas tiempo para ello. Y yo adoro escribir, algo a lo que no me he podido dedicar casi de pleno hasta hace cinco o seis años debido, precisamente, a la falta de tiempo. Con tiempo no es difícil compaginar todo. Mi ventaja es que, al llevar casi toda la vida escribiendo, tengo mucho material en el cajón que voy sacando y publicando, aunque sigo creando cosas nuevas. Ahora, por fin, traduzco poco y escribo mucho.

2- He leído alguna de tus poesías y tengo que decir que son estupendas, que llegan y hacen pensar. ¿Cuándo empezaste a escribir poemas?

R – Creo que escribí mi primera poesía a los 12 ó 13 años. Después, casi simultáneamente, vinieron los relatos.

3- Tus relatos cortos son verdaderas obras de arte. ¿Por qué escribes relato? ¿Te es más fácil que crear una historia larga?

R – Gracias por la calificación de obras de arte, algo que me parece un poco exagerado y me llena de orgullo. Escribo relatos porque me siento muy cómoda en la historia corta, pues pienso que es una forma de decir mucho con pocas palabras. Y me es igual de fácil el relato que la novela, aunque a la novela, evidentemente, hay que dedicarle muchas más horas, y un relato puede estar listo en un par de días. Tratándose de escribir, que para mí es uno de los más fantásticos dones que puede recibir una persona, me da igual el relato, que la novela, que la poesía.

4- ¿Qué te aporta escribir novela?

R – Escribir es casi todo en mi vida. Ha sido mi sueño de siempre. En la novela es posible comunicar lo que llevas dentro extendiéndote todo lo que quieres y hasta donde quieres. En realidad, lo que verdaderamente me aporta escribir, sea novela, relato o poesía, es felicidad.

5- Cuéntanos algo sobre “Luna Blanca”, novela que publicaste en el 2006. ¿Qué tema tocas en ella?

R – Luna Blanca es una gacela que tiene un sueño, que es conocer el mar, y se lanza a la aventura de emprender un largo viaje para alcanzar su sueño. Luna Blanca es un ser muy especial que, en realidad, es un poco de todos nosotros a la búsqueda de una ilusión.

6- Y ahora, por favor, dinos algo sobre “Mi nombre es Aurora”, el libro que quedó entre los finalistas del I Certamen de Novela Zayas de 2008.

R – Este libro, que todavía no se ha publicado, explica las vivencias infantiles de una niña, Aurora, en la casa en la que sirven sus padres, y cómo se va aficionando a la lectura hasta conseguir ser una afamada escritora.

7- ¿Cómo se te ocurrió un tema tan emotivo y estremecedor como el de Soy la Tierra? Confieso que consiguió disparar todas mis alertas cuando lo leí.

R – En mi caso, los temas de las novelas o de los cuentos surgen de repente, tras haber leído, visto u oído algo específico que hace saltar la chispa y pone en marcha la imaginación. Eso puede suceder en cualquier momento, en cualquier lugar o en cualquier situación. La primera idea es la que vale, y luego, una vez ante el teclado, se va desarrollando prácticamente sola. Siempre he dicho que, cuando me pongo a escribir, llega un momento que los personajes viven por sí solos, una sensación que es difícil de entender si no eres escritor. En el caso de Soy la Tierra, la idea surgió de repente al comprobar las barbaridades que el hombre hace con algo tan maravilloso como es nuestra querida Tierra. Y no quiero decir más para no desvelar la trama de la novela.

8- ¿Creaste al personaje de Silvia Castrosanto basándote en una persona conocida? ¿Alguno de los protagonistas o de las situaciones tiene relación con alguien real?

R – Efectivamente, Silvia Castrosanto es un personaje basado en una persona real, no sólo conocida, sino querida, mi amiga Silvia C., una abogada que vive en Barcelona y, como bien digo al principio de la novela, pudo ser mi cuñada ¬—pues fue novia de mi hermano pequeño durante algunos años¬— pero finalmente y por desgracia, no lo fue. La idea de hacerla protagonista surgió un día en que fuimos a comer juntas y me enseñó su pequeño bufete, recién inaugurado. Con respecto al resto de los personajes y de las situaciones, como suele decirse, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia. Todos son fruto de mi imaginación.

8- ¿Qué esperas de esta novela?

R – Espero que se lea y que guste, y confío en que pueda ayudar a concienciarnos del gran problema que en ella se plantea.

9- La pregunta obligada: ¿Has pensado alguna vez escribir novela romántica?

R – Te confieso que tengo una novela romántica escrita y, aunque nadie lo sabe, fue la primera que escribí, pero no puedo decirte más porque la he presentado a un certamen y el resto de lo que te pudiera desvelar debe permanecer en secreto.

Blanca, te doy de nuevo las gracias por dejaros conocerte más de cerca. Te felicitamos por ese segundo premio del IV Certamen de Relato Corto Ciudad de Huesca. Desde aquí te deseamos toda la suerte del mundo, este mundo tan castigado por el que tú, con tu novela, lanzas una llamada de auxilio.

Gracias a vosotras, por vuestra ayuda y vuestra promoción. Sois estupendas.

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POEMA DE SOY LA TIERRA

Yo soy la Tierra.
Soy la Tierra que os cobija,
soy la Tierra que os abraza,
la Tierra que os acoge,
que os arrulla entre sus brazos,
que os nutre, que os ama,
que se ha vestido de mares
y de bosques, y de playas,
de flores y de animales,
de selvas y manantiales,
la Tierra que se engalana
de fantásticas bellezas.
Soy la Tierra que os canta
infinitas melodías
de pasiones y esperanzas.
Soy la Tierra que os quiere,
la Tierra que os acompaña
en vuestro breve camino.
Soy la Tierra que no sabe
la razón de vuestra saña
contra mí, contra mi cuerpo,
contra mi sangre y mi alma.
La Tierra que se pregunta
el por qué de vuestros odios,
el por qué de vuestras furias
y el por qué de vuestras rabias.
Yo soy la Tierra serena
que contempla estupefacta
vuestros increíbles duelos
contra mí, contra mis aguas,
contra mis árboles verdes,
contra mis campos, mis rocas,
mis nubes y mis montañas,
mis queridos habitantes,
mis fantásticas praderas,
mi voz, mi aire, mi suelo,
mis cielos y mis entrañas.
Y me preguntó por qué
y nadie me dice nada.
Yo soy la tierra que grita.
Yo soy la Tierra que clama.
La Tierra que en ocasiones
se enfurece, se desboca,
se levanta y os arrasa.
Y vosotros, inocentes,
hombres de barro y escarcha,
os preguntáis todavía
las razones de mi rabia.
Yo soy la Tierra que sufre.
Yo soy la Tierra que calla.
Pero hoy tengo un mensaje
para vosotros los hombres:
sin mí no existe el mañana,
sin mí no existe el futuro,
sin mí seréis humo y nada.
Y si yo desaparezco
vosotros lo haréis conmigo.
Mi vida está en vuestras manos.
Soy la Tierra que os ama.

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Soy La Tierra

Sinopsis

Silvia es una joven abogada que vive en un pueblo de
la costa, donde ha instalado su bufete, dedicándose
especialmente a todo tipo de delitos ecológicos. Tiene
una excelente relación con su padre y sus hermanas.
Una tarde aparece en su bufete una curiosa y misteriosa
mujer haciendo una extraña petición: desea
poner una demanda contra la humanidad.

Mi pequeña crítica

Silvia Castrosanto es abogada en delitos ambientales. Una mujer joven que no cree en el amor, que gusta de la soledad, pero que mantiene un vínculo afectivo muy fuerte con su familia, sobre todo con su padre, un hombre que tras superar la muerte de su esposa intenta volver a vivir.

La autora nos regala en esta historia personajes fuertes, sensibles y enternecedores. Su vida, sus sentimientos, miedos y angustias.

Hasta aquí, podría tratarse de una de tantas novelas que hablan de pasiones o tristezas.

Pero no lo es.

Me gustaría destacar algunas frases de increíble belleza:

“El viento escribía historias inacabadas en el cielo…”
“Por el horizonte asomaba un resquicio de nubes desgajadas…”
“La noche había desplegado sus galas de novia negra…”
“Las sombras se iban apoderando del entorno, a pinceladas lentas y suaves…”

Blanca del Cerro, con mano maestra, nos muestra de igual manera, a pinceladas lentas, la magnificencia de la naturaleza.

El lector se recrea en un anochecer, percibe el aroma del mar, siente la arena bajo sus pies, saborea el salitre. Te rodea una paz infinita y quieres seguir leyendo.

Pero como en todas las historias, surge el villano y la víctima. Y los sueños se desmoronan.

En esta novela los protagonistas no son Silvia y su familia, sino la Humanidad, un personaje insensible y destructivo, y la Tierra, mártir silenciosa y abnegada de nuestra apatía e ingratitud.

Soy la Tierra es un emocionante salmo a la Naturaleza y una desesperada llamada de socorro contra su devastación.

Leyendo esta novela, he descubierto a una autora seria, inteligente, juiciosa y lúcida, sin miedo a exponer, de modo inquietante, un peligro latente que está ahí y nos negamos a ver.

Soy la Tierra es un libro de obligada lectura para todos. Me atrevería a decir que incluso ideal para la docencia.

Una cruzada que el mundo entero debería abrazar.

Para mí ha supuesto una experiencia sobrecogedora y quiero dar las gracias a Blanca por conseguir cautivarme, estremecerme y concienciarme a la vez. Porque aunque siempre se dice que una imagen vale más que mil palabras, esta novela consigue despertarnos de la indolencia, abrir los ojos y mirar, frente a frente, nuestra insensatez.

Nieves Hidalgo

CARTA RECIBIDA HOY Y RESPUESTA A LA MISMA

2010-07-05T08:46:00.000-07:00

Transcribo a continuación una carta que he recibido hoy por correo electrónico. Me parece indignante que exista hoy en día tanta falta de respeto hacia los demás por el simple hecho de no compartir las mismas ideas. No importa quién la haya mandado. El caso es que lo ha hecho.

Madrid, 30 junio de 2010

“Soy una abierta ventana que escucha,

por donde ver tenebrosa la vida;

pero hay un rayo de sol en la lucha

que siempre deja la sombra vencida.”...

(Miguel Hernández, últimos versos encarcelados, Alicante 1941)

Ser ateo es muy duro porque te obliga a pensar por ti mismo lo que las religiones ya tienen ‘resuelto’ con una receta sencilla, válida para todos los públicos… Por ejemplo, si eres ateo, puedes llegar a pensar que los que creen en una virgen madre preñada por un pájaro o en un dios comprimido en una oblea de trigo, gracias a los salmos ‘sagrados’ de un sacerdote de la secta, son tontos de capirote; pero si eres creyente, ocurre una transmutación tal que los que te parecen gilipollas son los ateos. Yo no puedo estar nada ‘arrepentido’ de ser ateo (el ‘arrepentimiento’ conlleva haber ‘pecado’), aunque a mi alrededor haya muchos más fieles que piensen que el imbécil soy yo; y esto no deja de ser ya bastante inquietante con la que nos viene cayendo.

Hasta ayer yo era agnóstico de la religión que predica que todas las huelgas, sean como sean, sin matices oportunistas, son buenas para la clase trabajadora. Así que, estupefacto, me fui a confesar a mi liberado sindicalista de guardia, porque de ninguna manera quisiera perderme el ‘paraíso laboral’ por una bagatela y por muy utópico que alcanzarlo sea; y al salir del búnker confesional ya me sentía feliz y dichoso como una beata analfabeta, hasta el punto de que cuando ayer los huelguistas del Metro de Madrid amenazaron desde su Asamblea en las cocheras con repetir el paro total si había un solo expediente de despido, una sensación de felicidad emocional muy difícil de disimular me puso en un aprieto en la olla a presión de la cola inacabable del autobús, alternativa ésta en la capital del reino al parado modo ferroviario subterráneo. Claro que disimulé, porque me encontraba en pleno distrito ‘nacionalista’, no fuera a ser que unos fachas del barrio de Salamanca, ateos de las huelgas, me molieran a mojicones por mostrarme solidario...

Llevaría así más de seis horas, en una placidez parecida al éxtasis de los santos y místicos flagelados, porque sé que desde ahora estoy exculpado de hacerme preguntas incómodas sin respuesta; por ejemplo, cuando me enteré de que un piquete de huelguistas había apaleado a diecinueve compañeros esquiroles me dieron ganas de ir yo también a que me dieran un par de hostias; pero al final no fui porque, con el dolor de piernas por las forzadas caminatas, creo que en esta jornada ya había cumplido de sobra con la causa obrera.

La supuesta indignación de los millones de ciudadanos, afectados por la huelga de los trabajadores del Metro madrileño es utilizada estos días como salsa demagógica para lanzar a la cara de cualquiera que se asome al asunto, sin ánimo de demonizar a huelguistas y sindicatos. Es cierto que se saltan la ‘legalidad’ al incumplir los servicios mínimos dictados exclusivamente por el Gobierno Autonómico (líder empresa, de la lideresa líder de todas las empresas líderes de su familia adinerada); tan cierto como que en cualquier conflicto que afecta a los transportes públicos esos servicios mínimos se negocian y acuerdan, no se imponen por la fuerza que da la abusiva ‘autoridad incompetente’, menos aún cuando esa autoridad se convierte en árbitro, juez y parte del conflicto, puesto que en este caso la Comunidad de Madrid es la verdadera propietaria de la empresa del Metropolitano; y más aún, hay expertos que ponen en duda incluso la legalidad de la decisión del Gobierno de la Esperpéntica Aguirre al ignorarse por ésta el Convenio Colectivo con rango de Ley y aplicar a los trabajadores la rebaja salarial del -5% decidida por el Ejecutivo del Gobierno central para los funcionarios de las administraciones, que no para los trabajadores de las empresas públicas, como son el caso de Metro, de EMT o de Renfe (los trabajadores de Adif sí son funcionarios del Mº de Fomento).

Una vez desatado el caos en la regia capital, la Aguirre y ‘la cólera de dios’, reina de bastos de todas las reinonas, pretende ahora culpar a los socialdemócratas del Gobierno central, como viene siendo habitual en ella con tal de salirse de la trama Gürtel, ya que con su arbitrario desparpajo cotidiano y de sus bolsas de basura repletas de tinta de calamar, la lideresa chulapona de mantilla de viuda negra intenta convertirse en víctima de una ‘maniobra política’ en lugar de ejercer su responsabilidad y negociar medidas que eviten un nuevo colapso la próxima semana; claro que esto, oye, en el supuesto que tenga dotes y capacidad de negociar, no de imponer adoptando ‘soluciones militares’, pues no parece el mejor camino salvo que todo ello oculte una ‘maniobra política’ de ella misma para desgastar aún más al Gobierno que pretende derribar, como ha venido siendo su fea costumbre desde que se le descubriera en aquella venta-compro de los traidores del ‘Tamayazo’ para alzarse de ufana egolatría rampante con la ‘corona’ del Madrid de las Cinco Estrellas. Llevados a este punto, cambio de tercio…

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Durante muchos años la versión dominante en los medios de mayor difusión del país sobre la Transición de la dictadura a la Democracia en España es que tal transición fue un ‘proceso modélico’, mientras que para un sector menos mayoritario sólo fue un proceso inacabado, pero que transformó una de las dictaduras más represivas que hayan existido en Europa (como ejemplo un dato: por cada asesinato político que cometió Moussolini en Italia, Franco cometió 10.000 en España), en una democracia homologable con cualquiera otra existente en la Unión Europea, para unos y para otros. La referida versión dominante subraya, además, que el supuesto éxito de tal período transitorio se basó en la reconciliación de las derechas, herederas de quienes que en este país aún reciben la denominación de ‘franquismo’ (y fuera de España, ‘fascismo’), con las izquierdas y otras fuerzas democráticas y progresistas, herederas de la República y que lucharon defendiendo la democracia contra el golpe militar de Franco entre 1936 y 1939 y posteriormente contra 40 años de dictadura.

Esta versión dominante, ya casi oficial sobre los hechos ocurridos en España, se ha ido cuestionando cada vez más a medida que se han podido comprobar las enormes diferencias detectadas en el último período democrático español; y dos hechos recientes muestran lo alarmantemente incompleta que es la democracia española. Uno es el enjuiciamiento por parte del Tribunal Supremo (TS) del único juez, Baltasar Garzón, que se ha atrevido a intentar llevar a los tribunales a los asesinos y responsables del encubrimiento de los asesinatos por causas políticas de más de 160.000 personas, cuyos cuerpos continúan desaparecidos en la gran mayoría de los casos, enjuiciamiento que se ha llevado a cabo a propuesta de la Falange, esos fachas que se atreven a denunciar, desde ese partido heredero del partido fascista que mató a miles y miles de republicanos, sobre todo después de 1939, durante el período fascista del franquismo, entre 1939 y 1975.

Esta anómala e injusta situación, que hasta algunos medios de prensa ingleses sólo definen como “bochornosa”, es impensable que ocurra en cualquier otro país democrático de la Unión Europea. En realidad, en otros países europeos que sufrieron el fascismo o el nazismo, como en Italia o en Alemania, ‘La Falange’ estaría prohibida y los miembros del Tribunal Supremo, que aquí han mostrado sus simpatías por el golpe militar, estarían expedientados y, de continuar expresando tales ‘simpatías’, estarían en la cárcel por apología del terrorismo; no así en esta España, ya que mientras que unas fuerzas políticas vascas, como ‘Batasuna’, están prohibidas por no condenar la violencia de ETA, La Falange, que se siente y se muestra muy orgullosa de acarrear el bagaje de sus criminales antecesores, está sorprendentemente legalizada; y el Partido Popular, que nunca ha condenado por su nombre a la dictadura asesina que dirigió el general Franco, no es sólo legal, sino que ha llegado a gobernar en este país bajo el mandato democrático de un tal Aznar, ‘generalísimo’ chusquero y sin estrellas, socio del cuarteto genocida de las islas Azores para guerrear contra Iraq, espía a sueldo indirecto de la CIA y de otras agencias de asesoramiento y colocación multinacionales de origen norteamericano y sionista; y medios de información afines al PP han aplaudido el enjuiciamiento del juez Garzón, contrastando con la postura expresada por la gran mayoría de medios de las derechas europeas, mucho más acostumbradas al juego democrático y al respeto de los derechos humanos, que han llegado a denunciar tal enjuiciamiento por absurdo y trasnochado.

Así, por todo lo anterior, las únicas fuerzas políticas europeas homologables al PP han venido a ser las que se aglutinan en torno a la extrema derecha que, por desgracia, proceden de los mismos huevos de la serpiente nazi que de nuevo recorre Europa, no excluyendo al sacro-impuro Estado de El Vaticano.

Y volviendo al área local de esta mestiza península celtíbera, el segundo hecho que nos sobrecoge el alma a más de esa media España que la ‘otra’ ha de helarnos el corazón, es el dictamen del Tribunal Constitucional (TC), que ha eliminado del Estatuto Catalán elementos claves que habían sido aprobados por el Parlament, por las Cortes españolas y refrendados posteriormente por el pueblo catalán en un referéndum. El dominio de tal Tribunal por la derecha-fascista española, próxima al PP y abrazada por sus máximos dirigentes y por otros jueces que comparten la contracultura jacobina del criminal régimen anterior, ha dado lugar a un resultado impredecible que ha invalidado decisiones tomadas por los representantes del pueblo catalán y del resto del pueblo español. Dichas decisiones han sido un regalo a los nacionalistas de ambos lados del río Ebro. Para los jacobinos españolistas, herederos de la cultura centralista de la dictadura del magnicida de Franco, centrados predominantemente, aunque no con exclusividad, en el Partido Popular y en Unión Progreso y Democracia (UPyD, de la amarillenta Rosa Díez), tales tensiones favorecen la movilización chauvinista anti catalana, que es muy ‘rentable’ políticamente en algunos sectores españoles; y en Catalunya, la decisión del Tribunal Constitucional se presenta por las derechas nacionalistas catalanas como la ‘decisión de España contra Catalunya’, ignorando hipócrita y canallescamente que los representantes del pueblo español (excepto los del PP) en su día votaron en el Parlamento a favor de tal Estatut.

La consecuencia de todo ello es que hoy, en uno de los momentos más grave que España y Catalunya hayan vivido en su historia, con un ataque frontal a los derechos sociales y laborales de las clases populares de todas las nacionalidades del Estado, las luchas nacionales absorberán todo el espacio político y mediático, llevando a un segundo plano el tema de la reducción del Estado del bienestar, objetivo deseado por las derechas nacionalistas catalanas y españolas que, aliándose en sus políticas de reducción de derechos y libertades, sociales, laborales, así como para privatizar empresas de titularidad pública, utilizan ahora las banderas rojo y gualda para dejar en segundo lugar la crisis económica y financiera que sus propias políticas neoliberales habían provocado, hace dos años en toda la aldea global, siguiendo a sus socios naturales internacionales, y de cuyos efectos especulativos todavía obtienen pingües beneficios, la mayoría de ellos tutelados y/o dirigidos por la gran Banca mundial.

Pero no podría seguir adelante en estas anotaciones de análisis de la política social sin levantar también mi voz a las fuerzas gobernantes de ‘izquierdas’, ya que la excesiva moderación del Gobierno pseudo-liberal del Partido Socialdemócrata Español (PSDE), que alcanza niveles de difícil comprensión para un ciudadano como el que suscribe si no es porque le cambio el nombre (como, por ejemplo, la definición de Franco –el mayor asesino que España haya producido- en la página web del palacio de Moncloa como “un político militar”, sin citar su terrorífico hacer y deshacer, tanto en el golpe de 1936 como durante los 40 años de su dictadura), y en su enorme pasividad frente al Tribunal Supremo y al Tribunal Constitucional es, también, en parte responsable directo e indirecto de la actual situación política y laboral que padecemos.

Por otra parte, aunque nunca ha sido un tótem al que inclinar mi internacionalismo, tengo que aplaudir el discurso del Presidente de la Generalitat de Catalunya, José Montilla, en su denuncia crítica del Tribunal Constitucional (el cual nunca tendría que haber existido o, en caso de que sí, no debiera tener mayor potestad que la que ostenta la soberanía popular; y, en lo único que mostraría mi desacuerdo, sería en lo de acatar el dictamen, ya que veo comprensible que lo dijera debido a su cargo institucional. Pero las leyes no tienen que acatarse cuando son injustas… Si aquella anciana negra de Alabama (USA), hubiera respetado la ley continuando sentada en la parte de atrás de aquel autobús discriminatorio contra lo que se rebeló, los negros en EEUU todavía estarían considerados segregados ciudadanos de tercera (los de segunda son los pobres); por ello, muchas veces, la desobediencia civil es un acto democrático y legítimo; es una forma de lucha a favor de la libertad.

Hoy las fuerzas democráticas en España, a ambos lados de la cuenca del Ebro, deberían protestar por el hecho de que las derechas fascistas de por aquí continúen controlando los aparatos judiciales del Estado, no respetando la voluntad popular expresada en el Parlament y en las Cortes españolas y campando por sus fueros. En una democracia, la soberanía procede del pueblo y nunca de unas instituciones heredadas del régimen criminal anterior. ¡Hasta cuándo?...

Y ÉSTA HA SIDO MI RESPUESTA:

He leído atentamente las opiniones vertidas en la carta que me has enviado por correo electrónico y confieso que me he quedado un tanto asombrada, por no decir estupefacta y anonadada, pero es tu forma de pensar y la respeto algo que, al parecer no ocurre en tu caso con las opiniones de los demás.
Deseo aclararte que mi pensamiento no es en la actualidad, ni ha sido nunca, de derechas ni de izquierdas, sino de lo que me parece más justo en cada caso. Si los unos actúan bien, estaré a su favor, al igual que haré con los otros si su actuación es la correcta. Lo único que me importa es el perfecto comportamiento de quien sea en defensa de nosotros, los ciudadanos, que somos los que los hemos elegido para gobernarnos y llevar el país a buen puerto.
No comprendo cómo puedes hablar de la manera que lo haces en contra de los que poseen creencias religiosas. Si las tienen, benditos sean, y en caso contrario, pues allá ellos con sus ideas. No comprendo cómo puedes faltar al respeto a los que creen en Dios hablando de una virgen madre preñada por un pájaro o un dios comprimido en una oblea de trigo. Si son sus ideas, aunque no sean las tuyas, son tan respetables como las que tú tengas y nadie tiene derecho a burlarse o a hacer mofa y befa de las mismas. No comprendo tampoco porqué el hecho de que “haya muchos más fieles que piensen que el imbécil soy yo, no deja de ser inquietante”. Inquietante podrían ser muchas otras posturas, pero no una serie de creencias. Tengo entendido que uno de los puntos fundamentales de la democracia consiste en respetar las ideas y los pensamientos de los demás.
No comprendo cómo puedes sentirte alegre y feliz por el hecho de que un piquete de huelguistas haya apaleado a trabajadores, debiéndoles ingresar en un hospital, por no estar conformes con una huelga, es decir, por pensar de manera diferente a la mayoría. Me parece, aunque puedo estar equivocada, que tanto derecho tienen unos como otros a estar de acuerdo o en desacuerdo con determinadas decisiones, y si alguien obliga a una o a otra postura, no es precisamente lo que se dice un demócrata. Tengo entendido que uno de los puntos fundamentales de la democracia consiste en respetar las ideas y los pensamientos de los demás.
No comprendo cómo puedes lanzar insultos tales como autoridad incompetente, esperpéntica, reina de bastos de todas las reinonas o lideresa chulapona de mantilla de viuda negra, y otras lindezas varias, a una dirigente, elegida democráticamente, por el hecho de actuar de una manera que no está de acuerdo con tus puntos de vista. No niego que pueda estar equivocada, pero no son necesarios el insulto y el escarnio, que no llevan a ningún lado ni aportan ninguna solución. Tengo entendido que uno de los puntos fundamentales de la democracia consiste en respetar las ideas y los pensamientos de los demás.
No comprendo cómo puedes hablar de muertos de un solo bando en la Guerra Civil Española. Creo, según dice la Historia real, que hubo muertes, masacres, torturas, fusilamientos y demás terrores en ambos bandos, que fue una contienda fratricida donde murieron muchas personas, independientemente de su color, y que el balance total fue de un millón de seres humanos desaparecidos. La muerte no entiende de colores. No comprendo cómo puedes nombrar a unos y obviar a otros. Todos eran importantes. Todos sin excepción, fueran cuales fueran sus ideas. Se trataba de hermanos matándose, simplemente.
No comprendo cómo puedes hacer referencia a la trama Gürtel, que bajo mi punto de vista es algo espantoso y aborrecible, y olvidar el caso Palau, el caso Almería, el caso Bono, el caso La Muela, el caso Marbella, el caso Torremolinos, y tantos otros que se pierden en mi memoria, que son tan espantosos y aborrecibles como el primero. Considero que hay que ir en contra de la corrupción sin tener en cuenta el color de la misma, aunque hay personas que, sin darse cuenta y de forma incomprensible para cualquier ser con dos dedos de frente, defienden una y atacan otra, o viceversa.
No comprendo cómo puedes hacer mención a la guerra de Iraq, en la que no hubo muertos, y olvidar la de Afganistán, en la que llevamos contabilizadas 92 bajas, aunque tal vez tú consideras, como tantas otras personas, que nuestra misión allí es meramente humanitaria.
No comprendo cómo puedes hablar de “un tal Aznar, ‘generalísimo’ chusquero y sin estrellas” con el desprecio que lo haces. Te recuerdo que Aznar fue elegido mediante una votación democrática, al igual que ha ocurrido con el actual presidente. No voy a mencionar su gestión, que pudo ser buena o no según el punto de vista de quien la considere, pero, independientemente de cómo y qué hiciera, lo que sí es cierto es que Aznar se encontró con un 22% de paro, lo redujo al 11%, y ahora dicha cifra casi roza el 20%. Lo que sí es cierto es que nuestro déficit con Aznar era del 3% y en la actualidad se encuentra en el 11,2%. Y lo que sí es cierto es que Aznar dejó las arcas del país con superávit y que, en este momento, nuestra deuda pública asciende a una cantidad tan astronómica que ni nuestros tataranietos llegarán a solucionar dicho problema. Es la Historia real la que lo dice, no yo.
Y lo último que no comprendo de tu carta es el odio y el rencor que se encuentran agazapados en tus palabras. A los que no piensan como tú, los tildas de fachas. A los que creen en Dios, los llamas beatos analfabetos. A quienes no hacen lo que tú consideras oportuno, los tachas de autoridad incompetente. Llamas criminal a La Falange y defiendes a Batasuna (ETA). Estás a favor de la actuación de los huelguistas del Metro, admitiendo que es ilegal. Tu carta está plagada de insultos innecesarios. Y eres tú quien al principio asegura que ser ateo es muy duro porque te obliga a pensar por ti mismo. Pues no lo parece, amigo. Creo, aunque puedo equivocarme, que si pensaras por ti mismo no repetirías las manidas consignas impuestas y defendidas a ultranza por determinados entes que lo que más desean es, precisamente, que nadie piense por sí mismo para poder dominarnos.
Yo no soy nadie para dar consejos a nadie, por lo que no pienso hacerlo en este caso, pero sí te haría, si me lo permites, algunas observaciones:
-      Las ideas de los demás son tan respetables como las tuyas.
-      El hecho de que alguien piense de manera diferente a la tuya no significa que esté equivocado, ni que sea imbécil, inútil o paria. Simplemente implica que no es como tú. Y merece un respeto.
-      El hecho de exponer una opinión no significa que la opinión de otros sea deleznable. Nadie, ni siquiera tú, está en posesión de la verdad absoluta.
Como habrás comprobado a lo largo de mi carta, he expuesto mis pensamientos y no he insultado a nadie ni he utilizado palabras malsonantes o soeces. Simplemente, y a diferencia de ti, me he expresado con educación.
Supongo que, a partir de este momento, y por el mero hecho de no estar a favor y en consonancia con tus ideas, me tildarás de facha, paria, derechista, antiprogresista, franquista, fascista, esperpéntica, amarillenta y muchos más de los gloriosos epítetos que diriges a aquellos que no están de acuerdo con tus pensamientos, pero te aseguro que es algo que me importa muy poco, por no decir nada en absoluto, ya que acostumbro a tener únicamente en cuenta la opinión de aquellas personas que aportan algo positivo a la vida y que realmente merecen la pena.
No es preciso que respondas a mi carta ya que, de hacerlo, se iniciaría una absurda diatriba que no llevaría a ningún lado y que no estoy dispuesta a seguir. Simplemente he expresado mi opinión, al igual que tú has hecho, y ahí queda.
Como última observación, permíteme recordarte que uno de los puntos fundamentales de la democracia consiste en respetar las ideas y los pensamientos de los demás.
Muchas gracias por tu atención.
Recibe un saludo,

Blanca del Cerro

SEGUNDO PREMIO DEL IV CERTAMEN DE RELATO CORTO CIUDAD DE HUESCA

2010-06-15T03:38:00.000-07:00

El domingo, 13 de junio, y como clausura de la Feria del Libro de Huesca, se celebró en el marco incomparable del Parque Miguel Servet la entrega de premios del IV Certamen de Relato Corto Ciudad de Huesca, convocado por la Asociación Cultural Bejopa, en colaboración con la Asociación de Libreros de Huesca. El evento tuvo lugar en el transcurso de una fiesta presentada por José Miguel Esporrín y Paula Gómez, y contó con la actuación del grupo musical oscense Licor de Pájaro. El total de relatos presentados fue de unos 300. En primer lugar se entregaron los premios correspondientes a las categorías infantil y juvenil, y por último, a la de adultos, siendo los ganadores de esta última los siguientes:

Primer Premio: Clemente García Novella, de Zaragoza, con el cuento titulado Pido Perdón.
Segundo Premio: Blanca del Cerro, de Madrid, con el cuento titulado Aquel día de lluvia.
Tercer Premio: Miguel Barreras, de Teruel, con el cuento titulado A cara o cruz.

Tras la entrega de premios, los ganadores de todas las categorías posamos para que nos hicieran fotos.
La periodista Vanessa Godia, del Diario del Alto Aragón nos entrevistó a Clemente y a mí. Miguel Barreras, el tercer clasificado, no pudo acudir a recibir el premio.

Mis más sinceras felicitaciones desde aquí a Clemente García Novella y a Miguel Barreras, primer y tercer premios respectivamente.
Mi agradecimiento a la Asociación Cultural Bejopa, en especial a Paula Gómez, por su trabajo, su esfuerzo y su dedicación, y por haberme concedido el segundo premio de este certamen.

SEGUNDO PREMIO DEL IV CERTAMEN DE RELATO CORTO CIUDAD DE HUESCA

AQUEL DÍA DE LLUVIA

Tal vez, a partir de ese instante, la vida sería así, oscura, sombría, cenicienta, empapada de arpegios inaudibles y ahogada en sombras grises, tan grises que explotaban densas a mi alrededor y me las tenía que quitar de encima a manotazos.. Lo cierto es que empecé a ahogarme en ellas como si se tratara de un inmenso maremoto aavanzando inquieto hasta mi soledad, esa soledad construida de distancias que él había dejado ahora entre nuestras almas y nuestros cuerpos.

El día en que me avisaron de su muerte empezó a llover.

Me quedé con el auricular del teléfono helado entre las manos, escuchando la siniestra noticia, mientras por mis labios se escapaba la palabra Padre, una palabra que taladraba el aire y se hacía añicos en mi cerebro petrificado.

Las gotas de lluvia iniciaron una sinfonía de lunas tibias al compás de la mañana y se aposentaron entre los hombres como si estuvieran a punto de poseerlos, como si fueran a adueñarse para siempre de sus vidas, como si ya no quisieran abandonarlos jamás.

La voz al otro lado de la línea, casi un susurro, me informó de que aquel hombre de hierro y fuego que fue mi padre había sufrido un repentino ataque al corazón, había sido inmediatamente trasladado al hospital y ya no pudo hacerse nada por salvarlo. Murió enroscado en el silencio y abrazado a su soledad, dejándome a mí con la mía propia, la de su presencia, la de su recuerdo, la de su ausencia. Una vez despojado de su carga, el susurro me dio el pésame y colgó.

No lloré. No pude llorar porque mis ojos, sin saber las razones, se negaron.

La lluvia se había apoderado de los cristales y trazaba misteriosos caminos por los que bailaba minuetos y boleros tristes.

Los recuerdos de toda una vida aparecieron en forma de aluviones inmensos, como hordas a caballo del tiempo e inundaron mi cerebro, abarcándolo hasta tal punto que no quedó en él ni un mínimo resquicio que no fuera el ayer. Surgieron los días de mi infancia en Huesca, nuestra diudad, juntos los dos en aquel fastuoso jardín que rodeaba nuestra casa, consolándonos por la desaparición de mi madre, víctima de una embolia. Y vi cómo mi padre, de profesión jardinero vocacional, recogía cientos de flores y cubría por completo la tumba en la que había sido enterrada su mujer, convirtiendo aquel pedazo de tierra en un paraíso de pétalos multicolores.

La danza de la lluvia se iba transformado lentamente en una acalorada mazurca compuesta de suspiros y sombras.

Y surgió el pasado de nuestra vida conjunta y solitaria. Nos habíamos quedado solos los dos y teníamos que salir adelante, él con su trabajo a cuestas, yo con mis estudios a la espalda, y ambos con la vista al frente, rodeados de ramilletes de olvido y manojos de futuro.

Mientras tanto, mientras mi mente se trasladaba al mundo inamovible del pasado, las gotas de lluvia bebían el aire.

Él me enseñó todo lo que sabía sobre botánica y jardines, me enseñó a diferenciar las plantas, a distinguirlas, a clasificarlas, a ordenarlas, me enseñó los misterios del cuidado y del abono, me enseñó el infinito universo de las flores, sus aromas y colores, los árboles, los arbustos, las hojas, los esquejes, los pecíolos, las vainas, los pétalos, los sépalos, los tallos, los troncos, las cortezas, un mundo fabuloso en el que se movía a sus anchas y que le salvó del espectro oscuro de la desesperación.

El sonido de las gotas se filtraba por mis venas.

Mi padre adoraba su trabajo, amaba los jardines, todos los jardines, y me narraba historias, cientos de historias que yo escuchaba con la boca abierta a la luz del atardecer. Mi padre me explicaba que los árboles eran los pensamientos de los ángeles, que tomaban forma en la tierra para repartir bondad por el mundo. Mi padre me contaba que la luna se tragaba todas las noches el azul del mar, un azul que durante el día chocaba con el amarillo del sol, y posteriormente lo repartía por el mundo vistiendo a las plantas de matices verdes. Mi padre me decía que las flores nunca morían sino que, cuando se marchitaban, los pétalos se elevaban hasta el espacio donde se iban acumulando y acumulando, y a lo largo de los siglos habían formado lo que nosotros llamamos arco iris el cual, en realidad, estaba compuesto por miles de millones de flores que, de tanto en tanto, al recibir la caricia de la lluvia y el sol, mostraban todo su esplendor para recordarnos que allí estaban y allí estarían hasta el fin de la eternidad. Y me aseguraba que algún día, por algún motivo especial, estallarían y el mundo quedaría inundado de flores y pétalos. A mí me gustaban sus historias y las escuchaba embelesada.

Tenía que ponerme en movimiento, tenía que salir y trasladarme hasta Huesca donde había vivido mi padre, tan alejado de mí, tenía que hacer frente a todos los trámites relacionados con su defunción, tenía que moverme, tenía que reaccionar, bajo aquella lluvia que machacaba incesantemente y no dejaba de machacar las almas.

El tiempo, revestido de nostalgias y sueños, nos llevó con sus alas transparentes por los senderos de la vida. Mi padre y yo continuamos con nuestras mutuas obligaciones, siempre juntos, siempre unidos por un hilo fino de sentimientos, siempre apoyados el uno en el otro. Una vez finalizados mis estudios, quise trasladarme a Barcelona para entrar en la universidad. Había decidido estudiar Botánica. Y él quedó allí, en su casa ahora casi totalmente solitaria, con sus plantas, sus flores y sus cordilleras de nostalgias y recuerdos, cada vez más altas y más pobladas.

Preparé una pequeña maleta con lo suficiente para pasar dos días fuera y bajé al garaje a recoger el coche. En la calle me recibió un indisciplinado ejército de gotas que quiso avasallarme, pero no pudo. Bajo una manada inagotable de agua, agua, y más agua, emprendí el camino hacia la ciudad que me había visto nacer.

Mi padre y yo, en aquel entonces, nos dijimos adiós hundidos en un pozo de tristezas y pesares. Sería la primera vez en muchos años que viviríamos separados, lejos el uno del otro, puesto que, bajo ningún concepto, él abandonaría su querido hogar, pese a la propuesta que le presenté de trasladarse a vivir conmigo a la ciudad que había elegido para cursar mis estudios. Su negativa fue rotunda.

La voz de la lluvia y los limpiaparabrisas barriendo el cristal me hicieron compañía durante el recorrido.

Poco a poco el tiempo nos cubrió de sombras y lejanías. Siempre que encontraba un hueco -algunos fines de semana, algunos puentes, algunas vacaciones- me acercaba a Huesca. Mi padre continuaba con su vida de silencios ahogados, cada vez más callado, cada vez más ausente, como si hubiera creado a su alrededor un universo de colores únicamente compuesto de flores y plantas: su mundo particular donde ya no tenía cabida más que él mismo y sus sueños.

Huesca se debatía entre torrentes de agua y dolores dispersos. El cielo crepitaba. Una parte de los habitantes del barrio, no muchos en realidad, se encontraba en la casa en la que yo había nacido y vivido hasta mi traslado a la gran ciudad. Los fantasmas de los objetos por allí diseminados me arañaron la piel del alma y me acosaron con sus sábanas blancas de recuerdos y olvidos. Hicimos los correspondientes preparativos para el entierro y el funeral, que se celebrarían ese mismo día, ya que yo no tenía más remedio que volver a Barcelona lo antes posible. El cuerpo de mi padre descansaba en el ataúd. Parecía como si estuviera rodeado de un halo de colores, como si las flores que tanto había amado quisieran acompañarle en su adiós eterno. Lo miré con una tristeza sobrecogedora, lo amé como siempre y como nunca, pero no pude llorar.

Y los años sembraron nuestros cuerpos de lejanías. Nos veíamos, pero menos, nos hablábamos, pero menos, nos recordábamos, pero menos. Mis estudios, mi trabajo, mis amigos, mi vida social, me introdujeron en un mundo totalmente distinto en el que el olvido iba aposentándose despacio a mi lado. Y no fue realmente olvido, pero sí alejamiento, él en Huesca, yo en Barcelona, la distancia, el silencio, el desapego. Siempre me decía que me echaba de menos, y yo siempre respondía que me ocurría lo mismo, pero la vida se interpuso entre nosotros y ya nada fue igual.

Las lápidas del cementerio brillaban destilando minúsculos arroyos bajo aquella lluvia incesante que me perseguía y me acosaba desde la mañana. Nos reunimos en torno a la tumba destinada a mi padre, todos muy serios bajo los paraguas. El sacerdote pronunció unas palabras que no escuché, pues lo único que pude hacer fue hablar con mi padre en voz baja, sin lágrimas, porque no podía llorar.

"Papá, lo siento, de verdad que lo siento. Te olvidé. Olvidé tu vida, olvidé tu existencia, olvidé tu amor, te dejé de lado. Lo siento, papá, lo siento ahora que no tiene solución. Dime que me perdonas. Dime que me quieres. Dime que sigues a mi lado. Dímelo de alguna manera. Aunque ahora sé que ya no puedes hacerlo. Lo siento. Perdona, papá, perdóname".

Mis palabras sonaban por dentro como olas plagadas de añoranzas.

Una vez finalizados el entierro y la ceremonia, con las paletadas de tierra resonando en mi cerebro empapado de lluvia y pesadumbre, nos dirigimos hacia la iglesia a celebrar el funeral.

Entré en casa de mi padre al atardecer.

Llevaba agarrada al corazón la zozobra violeta del dolor oculto, junto con un sentimiento rojo de culpabilidad reptando por mis venas por no haber podido o sabido ser mejor hija. La palabra Padre se derretía sin quererlo en mi boca, ahora que él ya no estaba.

Las nubes en el cielo continuaban destilando su macabra danza de incertidumbres.

Todo en el interior de la casa me hablaba de él. Pasé directamente al baño y permanecí bajo el chorro de la ducha durante mucho tiempo, como si quisiera quitarme la tristeza con otras gotas distintas a las que me habían acompañado durante aquel día de lluvia. Aquel día de lluvia en que mi corazón había quedado eternamente abierto y eternamente cerrado.

Me acosté sin cenar. No sentía hambr, sólo dolor, y pena, mucha pena, y culpa, mucha culpa. No sé si dormí.. Abría y cerraba los ojos pero siempre encontraba oscuridad, en el exterior y en el interior. Un tumulto de sombras me acarició la piel tiñéndola de ceniza negra. La figura de mi padre me acosó en sueños, y el barrio, sus habitantes, el sacerdote, el ataúd, los pésames, muchos pañuelos blancos hastiados de lágrimas, el cementerio, la iglesia, el funeral, la casa que ahora me pertenecía, el jardín, el ayer, el pasado, los dos juntos, sus cuentos impregnados de dulzura. Mi padre. Las imágenes se apiñaban en un desfile interminable. No sé cuánto tiempo permanecí en ese estado de duermevela, pero fue un extraño sonido el que me hizo abrir los ojos por completo. Me icorporé y escuché. El reloj marcaba las tres de la madrugada. En un principio pensé que sería la lluvia, pero aquello se asemejaba más a un siseo, un zumbido suave, alas de libélulas o de mariposas.

Me levanté, me puse una bata y unas zapatillas, subí la persiana y me asomé a la ventana del que había sido mi dormitorio a lo largo de muchos años.

Mi cuerpo quedó sacudido por un relámpago de terror y sorpresa, mientras un tropel de temblores en forma de burbujas de adueñaba de todos los rincones de mi piel y subía sin cesar hasta llegar a mi garganta. Mis pupilas reventaron de angustia.

Aquello no era posible. Lo que tenía delante no era posible. Lo estaba imaginando, lo estaba soñando, todavía no había despertado, mi imaginación, seguro que era mi imaginación, no podía ser cierto. Lo que veían mis ojos no era posible, no, no lo era.

Seguía lloviendo.

El cielo continuaba derramando sus aullidos sobre la tierra, pero ya no caían gotas que seguramente se habrían agotado. Lo que el cielo estaba enviando, lo que las nubes lanzaban, lo que sonaba suavemente con sonido de mariposas, lo que pululaba por el aire, no eran gotas, eran... pétalos, cientos, miles, millones de pétalos, de todos los colores, de todas las formas, de todos los tamaños imaginables. La totalidad del espacio circundante estaba cuajada de pétalos.

Aquello no era posible.

Y los pétalos descendía suavemente, revoloteaban entre el viento, emitían un murmullo cálido, subían y bajaban al compás de un vals que nadie salvo ellos escuchaban, y se posaban sobre la tierra del jardín, sobre el asfalto, sobre las aceras, un tapiz infinito compuesto de millones de colores.

Permanecí quieta y muda, transformada en estatua de carne.

Miríadas de pétalos inundaban el césped del jardín, los balcones, los árboles, el alféizar de mi ventana, mientras el aire se encogía repleto de aromas. Extendí la mano y los pétalos de colores rozaron mis dedos. Eran suaves, muy suaves, y los sentí en la piel como un milagro.

Miré al cielo, tan negro como el espectro de un ahogo infinito.

Permanecí así mucho, muchísimo tiempo, contemplando aquella extraña lluvia de flores que no cesaba de caer y caer, plagándome de su esencia, respirando su aroma, desgranando mi vida, atiborrándome de recuerdos, y de ayeres, y de sueños.

- Papá... -dije.

Su nombre llenó mi boca.

El cielo, el aire, la tierra, todo lleno, todo cuajado de pétalos, millones de pétalos cayendo.

- Papá... -repetí-. Gracias. Gracias por responderme.

Ejércitos de pétalos.

Entonces supe que él me había perdonado y que estaríamos siempre juntos.

Lluvia de pétalos.

- Gracias por escucharme, gracias por no haberme olvidado, gracias por mandarme una respuesta. Gracias por estar conmigo, papá.

Pétalos y pétalos y pétalos...

Aquel día de lluvia se convirtió en el más triste y el más feliz de mi vida.

Fue en ese preciso instante cuando empecé a llorar.

CONFERENCIA EN EL INSTITUTO SENDA GALIANA

2010-05-14T01:24:00.000-07:00

De izquierda a derecha, Félix Conde, Director, Nieves Sánchez Mendieta, Jefe del Departamente de Lengua Española y Literatura, Blanca del Cerro, escritora, y Antonio Usábel, Profesor de Lengua y Tutor de 2º Bachillerato A.

CONFERENCIA EN EL INSTITUTO DE ENSEÑANZA SECUNDARIA

SENDA GALIANA

El pasado día 28 de abril, fui invitada a impartir una conferencia sobre literatura en general, y sobre mis libros en particular, durante la celebración de la Semana Cultural en el IES Senda Galiana de Torres de la Alameda (Madrid).

En lo que a su historia se refiere, el IES Senda Galiana comenzó a funcionar el curso 1995-1996 como una extensión del IES Isaac Albéniz de Alcalá de Henares. En abril de 2000, el Consejo Escolar aprobó el nombre de Senda Galiana para el Centro. La Senda Galiana fue una primitiva vía romana que iba desde Titulcia hasta Cómpluto (Alcalá de Henares), posteriormente utilizada como vía pecuaria, y discurría por los términos municipales de muchas localidades adscritas a este Instituto, entre ellas Torres de la Alameda.

A mi llegada al Centro con Antonio Usábel, profesor de Lengua y tutor de 2º Bachillerato A, fui recibida por Félix Conde, Director del Senda Galiana, y por varios de los profesores que muy amablemente me dieron la bienvenida. Tras un rato de charla y un agradable desayuno en la cafetería, me enfrenté a la tarea de hablar sobre lectura a chavales de 13 y 14 años. Dada la gran cantidad de alumnos, tuve que hacerlo en dos tandas. La conferencia fue más bien una conversación con ellos durante la cual señalé, sobre todo, la importancia de la lectura en la vida especialmente ante un mundo tan tecnológico como el nuestro. Me centré en los momentos de ocio, preguntándoles cuáles eras sus aficiones y pocos de ellos respondieron que la lectura. Indiqué que los libros siempre desempeñan un papel fundamental en la existencia de cualquier persona por diversas razones. Al preguntarle cuáles serían dichas razones ellos dieron respuestas de lo más variado. Comenté que cuando ellos nacieron, no existían teléfonos móviles pero sí libros, y que cuando yo nací, ni siquiera había ordenadores, pero sí libros. Y que la lectura les haría libres, imaginativos, cultos y hasta cierto punto impediría que fueran manipulados. Les hablé de los dos libros que tengo editados, Luna Blanca, de Editorial Nuevos Escritores, y el recientemente publicado Soy la Tierra, de Grup Lobher Editorial – Alicia Rosell Ediciones, recomendando su lectura. Los alumnos se interesaron especialmente por mis libros e hicieron muchas preguntas, tanto generales como particulares, como, por ejemplo, cuánto tiempo tardo en escribir una novela, desde cuándo escribo, cuál es mi inspiración, si la imaginación puede resultar perjudicial como en el caso de Don Quijote, cuántos libros había leído, incluso alguno me preguntó mi edad. Antonio Usábel, presente en el acto al igual que otros profesores, leyó el primer capítulo de mi novela Luna Blanca comentando posteriormente el estilo poético de la misma. Como punto final indiqué que, cuando leyeran mis novelas, volvería al Instituto para comentarlas con ellos.

Fue una mañana muy agradable y una magnífica experiencia que espero repetir en el futuro.

Desde aquí quiero agradecer al IES Senda Galiana y a su Director, Félix Conde, su amabilidad y buena acogida, y dar especialmente las gracias a Antonio Usábel por su ayuda y colaboración en este tipo de actos para el fomento de la cultura entre los jóvenes, que buena falta nos hacen.

2010-05-14T01:13:00.001-07:00

EN CONTRA DEL PAGO A NING POR LA DIFUSIÓN CULTURAL

2010-05-05T11:34:00.001-07:00

LITERATURA DEL MAÑANA: Blanca del Cerro en Barcelona

2010-05-04T00:59:00.000-07:00

LITERATURA DEL MAÑANA: Blanca del Cerro en Barcelona
www.blancadelcerro.blogspot.com

SOY LA TIERRA

2010-05-02T00:56:00.000-07:00

Aquellas personas que deseen adquirir mi libro SOY LA TIERRA, de Grup Lobher Editorial - Alicia Rosell Ediciones, pueden hacerlo en las siguientes librerías:

LIBRERÍA MIÑÓN
Recoletos, 16
28001 MADRID
bosscopy@telefonica.net

LIBRERÍA NUESTRA SEÑORA DE FÁTIMA
Avda. Nuestra Señora de Fátima, 84
28047 MADRID
libreriansfatima@live.com

LIBRERÍA VERGARA
Saturnino Tejera, 16
28025 MADRID

Librería EXCELLENCE
Balmes, 191
08006 BARCELONA
info@e-excellence.es

Aquellas personas que deseen solicitarlo por Internet, pueden hacerlo a través de Grup Lobher Editorial a la siguiente dirección: info@gruplobher.es

Pres.BLanca del Cerro (II) 200410 Bcn.MOV

2010-04-28T11:32:00.000-07:00

LITERATURA DEL MAÑANA: Blanca del Cerro en Barcelona

2010-04-28T08:04:00.000-07:00

LITERATURA DEL MAÑANA: Blanca del Cerro en Barcelona
www.blancadelcerro.blogspot.com

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "SOY LA TIERRA" EN BARCELONA

2010-04-25T04:35:00.000-07:00

El pasado martes, 20 de abril, tuvo lugar la presentación de mi segundo libro titulado SOY LA TIERRA, de Grup Lobher Editorial - Alicia Rosell Ediciones, en la librería Excellence de Barcelona. En la mesa estuvimos Violant Muñoz, de la empresa Agmediática, encargada de la promoción del libro, en representación de Grup Lobher Editorial, Angel Brichs, escritor y miembro del Ateneo de Tarrasa, y yo misma. El acto transcurrió en un ambiente cálido y amistoso. Tras las intervenciones y la presentación de diapositivas, firmé libros a todos los presentes.

El día 23, San Jorge, en un magnífico ambiente entre miles de libros y rosas, estuve en un stand de la Rambla de Cataluña por la mañana y, en otro del Ateneo de Tarrasa por la tarde.

Desde aquí deseo expresar mi agradecimiento a todas las personas que asistieron al acto, especialmente a Violant Muñoz y a Ángel Brichs por su colaboración y su valiosa ayuda. Gracias también a la librería Excellence por su acogida.

PRESENTACIÓN DE LA NOVELA "SOY LA TIERRA" EN MADRID

2010-04-18T03:55:00.000-07:00

SÁBADO, ABRIL 17, 2010

SOY LA TIERRA

PRESENTACIÓN DEL LIBRO

SOY LA TIERRA

de Blanca del Cerro

El pasado viernes, 16 de abril, en el Salón de los Tapices del Centro Riojano, de Madrid, tuvo lugar la presentación de mi segunda novela titulada SOY LA TIERRA, de Grup Lobher Editorial - Alicia Rosell Ediciones. El acto fue presidido por Don Pedro López Arriba, Presidente del Centro, que tras una breve introducción cedió la palabra a Alicia Rosell, mi agente literario. A continuación se presentó una secuencia de diapositivas, en la que se mostraba el deterioro del Planeta, como consecuencia de la mala gestión que del mismo estamos haciendo los humanos, durante la cual recité un poema que apoyaba el dramatismo de las imágenes. La escritora Nieves Hidalgo hizo una síntesis de la novela, sin desvelar casi nada de su argumento, para que sea tarea del propio lector el descubrirlo. Por último, el escritor Juan Calderón leyó el capítulo cuatro de la novela.

Juan Calderón Matador durante la lectura de un capítulo de la novela

PRESENTACIÓN DEL LIBRO "SOY LA TIERRA"

2010-04-09T02:06:00.000-07:00

El próximo día 16 de abril, viernes, celebraré la presentación de mi último libro titulado SOY LA TIERRA

LUGAR: Centro Riojano de Madrid
DIRECCIÓN: Serrano, 25
HORA: 20:00
Tras el evento, los participantes estarán invitados a una copa de vino español.

El próximo día 20 de abril, martes, la presentación será en Barcelona.

LUGAR: Librería Excellence de Barcelona
DIRECCIÓN: Balmes, 191
HORA: 19:15

RESUMEN DE "SOY LA TIERRA": Es un libro de gran actualidad en defensa de la naturaleza y la tierra. La protagonista, Silvia Castrosanto, es una joven abogada que vive en la costa. Un día recibe la visita de una extraña mujer que desea poner una demanda contra la humanidad.

LIBROS DE BLANCA DEL CERRO

2010-03-12T02:09:00.000-08:00

LUNA BLANCA

ISBN 84-96461-59-9

Editorial Nuevos Escritores

Era de esperar. No mucho tiempo después, apenas hemos superado la infancia, Bambi ya ha leído Juan Salvador Gaviota y toma las riendas de su vida.

Luna Blanca es ellos dos y mucho más: es cada uno de nosotros inmerso en la búsqueda de lo que está en todas partes y es invisible.

Sinopsis: Luna Blanca es una gacela que habita en la Selva y tiene un sueño: conocer el mar. Y luchará por su sueño.Un cuento para niños que pueden leer los mayores o un libro para mayores que pueden leer los niños.

BLANCA DEL CERRO, GANADORA XVIII PREMIO NARRATIVA VILLA DE EL ESCORIAL "MARIA FUENTETAJA" CON EL CUENTO "JUNTOS PARA SIEMPRE"

2009-11-26T04:06:00.000-08:00

El día 25 de noviembre tuvo lugar la entrega de premios del XVIII Certamen de Poesía y Narrativa “María Fuentetaja” en la Biblioteca Pública de la Leal Villa de El Escorial. El acto estuvo presidido por D. Antonio Vicente, alcalde de la Villa, por Dª Carolina del Campo y Dª Vanesa Herranz.

El jurado estuvo compuesto por Dª Isabel Díez Serrano (poetisa, promotora y crítica literaria), Dª Isabel García Núñez (poetisa), Dª Araceli Segovia Dilla (Licenciada en Filosofía y Letras), Dª Mª Victoria Taboada Soto (Licenciada en Filosofía y Letras especialidad de Historia del Arte, profesora de Literatura), y Dª Rosa Cermeño Álvarez (Escritora), y concedió los premios a los siguientes trabajos:

Primer premio de Narrativa a “JUNTOS PARA SIEMPRE”, de Blanca del Cerro Gutiérrez, de Madrid.

Primer premio de Poesía a “LOS VIENTOS Y LA GUERRA” de Juan Calderón Matador, de Alburquerque.

Se concedió una mención especial al poema “IN MEMORIAN”, de Carmen García Romero.

Mi más sincero agradecimiento a todos los organizadores del certamen y a los miembros del jurado, así como al público. Felicito también a Juan Calderón por su fantástico poema "Los vientos y la guerra".

Publico a continuación el cuento ganador.

JUNTOS PARA SIEMPRE

No te imaginas, amigo, lo que sucedió. No te lo puedes imaginar porque fue… bueno, es imposible de describir, te lo digo yo que lo viví en mis carnes y lo contemplé todo como te estoy viendo a ti, casi así de cerquita, porque en mis años mozos yo era carcelero en la prisión de Las Alondras, que estaba situada a las afueras de la ciudad, detrás de la colina Montoya. Sí, no me mires así, era carcelero, aunque te parezca extraño, y fui testigo de los hechos, testigo en primera línea. La cárcel de Las Alondras… Fíjate, amigo, qué cosas, poner a una prisión –donde todos desean volar y nadie puede- el nombre de unos pájaros que son libres. Ya ves lo caprichosas y absurdas que son nuestras autoridades. Pues el caso es que una mañana la noticia estalló, se difundió y se extendió, y un arco iris de sonrisas alumbró los labios de cientos de personas al conocerla, y la alegría borboteó por sus rostros transformando esos cientos de almas en burbujas de champán francés que subían y bajaban por la piel. Y un grito surgió en multitud de gargantas, porque sus ruegos a través de los años habían sido escuchados. Tú no sabes cuánto tiempo llevaban suplicando. Tras tanta lucha, tras tantos sinsabores, tras tantas amarguras acumuladas y retorcidas por sus venas, por fin los tendrían cerca, por fin podrían verlos y escucharlos y abrazarlos sin tener que desplazarse, por fin los mantendrían a su lado, por fin estarían juntos, por fin, por fin juntos para siempre.

Y la noticia, amigo, se divulgó de inmediato a través de todos los medios de comunicación, saltó pueblos, ciudades y fronteras e hizo nacer esperanzas y renacer ilusiones. Sí, amigo, sí, Juan Lamberto Ruano, el Presidente de este nuestro país atiborrado de sombras, silencios y oscuridades, el gran dictador, ahora puedo decirlo sin preocuparme porque ya me importa una bleda lo que puedan hacerme —qué le van a hacer a un viejo como yo—, y el dueño absoluto de los destinos de millones de ciudadanos, había concedido su permiso para que los presos disidentes fueran reunidos y trasladados a una cárcel común, exclusiva para ellos. Tú no lo sabes, amigo, porque eres demasiado joven pero, en aquel entonces —qué me vas a contar a mí—, en aquel entonces había disidencia y oposición, como te lo explico, y aquellos seres que gritaron y aullaron sin miedo a favor de la libertad, que clamaron por el pueblo y por sus derechos, fueron vilmente encarcelados para acallar sus voces, cada cual en un punto distinto del país. Son cosas que suceden, o que sucedían, amigo, porque después de lo ocurrido, después de aquel día teñido de negro noche, las voces quedaron silenciadas para siempre y la tristeza se aposentó entre nosotros hasta hoy, fíjate cuánto tiempo, cuánto tiempo de sombras.

Pues el caso es que los padres, los hermanos, los familiares, los amigos de los presos disidentes, todos saltaron de alegría al saber que iban a tenerlos cerca, juntos para siempre, que no deberían trasladarse y recorrer cientos de kilómetros para poder abrazarlos. Y tantas lágrimas de dolor se transformaron en torrentes de felicidad, en aluviones imparables de nostalgias cercenadas, sin llegar a imaginar lo que iba a suceder, pues ni siquiera yo, amigo, que era carcelero en aquella prisión con nombre de libertad, pude intuirlo. Bueno, ni yo ni nadie.

Y resulta que todo se hizo muy deprisa, demasiado deprisa, amigo, pienso yo ahora, aunque no entonces, porque entonces… entonces no me cabía en la cabeza que pudiera existir tanta maldad. Cuando eres joven la vida es diferente, te agarra por las piernas y por el corazón y te cubre de besos, similares a telarañas suaves que acarician la piel, y te crees que siempre va a ser así, porque todo lo ves de muchos colores que después te arrancan de cuajo para llenarte el alma de delirios negros y de filamentos oscuros que te van apretando y ahogando. Pues sí, amigo, sí, algo que había tardado tantísimo tiempo en solucionarse se hizo muy deprisa, en muy pocos días. Fueron llegando a Las Alondras camiones y camiones cargados de pobres miserables, esqueletos de silencio, todos delgaditos y sombríos, como fantasmas ateridos de sombras y sedientos de temblores, y yo los miraba, amigo, y procuraba no pensar en nada, me limitaba a realizar mi trabajo porque si me detenía a pensar tal vez hubiera quedado ahogado por manadas de gritos, gritos de pena y soledad, y no podía, de verdad, no podía hacer otra cosa más que callar y tragarme el dolor, porque tenía una familia que alimentar, tres hijos nada menos, y otro a la vuelta de la esquina, pues en aquel entonces mi mujer estaba embarazada de Pablito, el pequeño, y yo no podía hacer nada más que barruntar pesares y seguir adelante.

Y los presos llegaron, amigo, como una marabunta de melodías cascadas y rotas, y desfilaron despacito pero con la cabeza alta y los ojos muy brillantes clamando verdades, esas que nos han robado a todos y que ellos habían sido capaces de defender, y tomaron posesión de Las Alondras en su totalidad, y el resto, es decir, los comunes, los criminales, los chorizos, incluso los terroristas, fueron trasladados a otras prisiones lejanas, quedando allí sólo ellos, los disidentes, los libertinos, los parias, los que pensaban de forma distinta a la de nuestro querido Presidente, los molestos al fin y al cabo. Y la vida, amigo, continuó su ajetreado rumbo rozándonos con un silencio agónico que no supimos interpretar. Porque todo siguió igual durante varios meses, no sabría decirte cuántos, con distintos rostros a mi alrededor, pero igual. Sí, amigo, sí, nada cambió hasta aquella noche terrorífica del mes de septiembre.

Debo aclararte, amigo, que la vigilancia en la prisión de Las Alondras era muy estricta durante el día, aunque por la noche se relajaba, ya que en realidad la totalidad de los siniestros alojados no hacía otra cosa más que dormir durante la oscuridad. Y allí quedábamos únicamente seis personas a cargo del centro, es decir, cuatro vigías, uno en cada una de las torres exteriores, un guardia en la puerta y yo, que me mantenía en la sala de comunicaciones a cargo del teléfono y de las pantallas, unas pantallas que captaban todos los rincones de la prisión. Y fue en esa noche de crujidos tenues y estrellas a medio deshojar cuando sonó repentinamente el teléfono, al que respondí. La voz gris y torcida del comisario Antonio Cruzado llegó a mis oídos como escapada de un pozo. Y fue entonces cuando recibí una extraña orden: la orden de desalojar el centro. Todos los guardianes, únicamente los guardianes, me informó, debíamos abandonar la prisión y dirigirnos de inmediato a la zona posterior de la misma, lugar en el que seríamos recogidos por una furgoneta. Las órdenes, amigo, eran órdenes y no podían discutirse, pero aquella sonó como un aullido en mis entrañas que, sin quererlo, se contrajeron formando un nudo de interrogantes. Por mi cabeza pasaron en un instante cuadrigas repletas de pensamientos sin respuesta, pues aquello sonaba realmente… anómalo. Y me quedé con un por qué perdido en la boca, que no brotó porque de nada habría servido. ¿Salir de allí, como a escondidas, en medio de la noche? ¿Sólo los guardianes? ¿Abandonar repentinamente nuestro puesto de trabajo? No cabía duda de que algo estaba a punto de suceder aunque no tuve tiempo para detenerme a pensar. Eran órdenes y había que cumplirlas. Y actué de inmediato. Avisé a mis compañeros, nos reunimos en la puerta y salimos de la cárcel sin perder un instante. Efectivamente, una furgoneta oscura nos estaba esperando. Subimos en silencio, con miles de preguntas agarradas a la garganta y manadas de pensamientos confundidos con una noche que la ausencia de luna y estrellas hacía demasiado negra. Y yo llevaba, amigo, el corazón tan encogido que parecía un puño arrugado nadando en un lago de silencios y conjeturas. La camioneta arrancó y empezamos a ascender la cuesta de la colina Montoya, que separaba el pueblo de Las Alondras, y casi llegando a la cima, un ruido ensordecedor taladró nuestros oídos, un estruendo como formado por infinitas bombas, a la vez que contemplamos petrificados, con un estupor rayano en la demencia, cómo la prisión en la que habíamos trabajado durante años estallaba en millones de pedazos, reventaba, explotaba, se desintegraba envuelta en llamas, volaba en un segundo caótico transformando aquel enclave en un horror, en un infierno, en un cadáver monstruoso, en un aquelarre espeluznante de angustia comprimida, el fuego comiéndose cientos de cuerpos depauperados, cientos de almas inocentes, el fuego aullando, tragando, avanzando, el fuego convirtiendo nuestro pasado en pavesas.

Jamás podrías imaginar, amigo, lo que se siente en un momento así. Creo que a todos se nos paró el corazón, menos al chófer que continuaba impertérrito su marcha. Nada es comparable al terror que se instaló en nuestros horrorizados cuerpos. La vida se detuvo en mis venas que reventaban entre los fragores del infierno que contemplamos aquella noche sin luna. Quise hablar y no pude, quise llorar y no pude, de verdad, amigo, no pude hacer nada más que permanecer callado, absorto, anonadado, estupefacto y aterrorizado, con la cabeza convertida en una pasta caliente, dando tumbos por dentro y por fuera, hasta que llegamos al pueblo y la furgoneta se detuvo en la puerta trasera de la comisaría. Por las calles pululaban decenas de almas tristes y acongojadas a las que había despertado la explosión y se preguntaban qué había sucedido.

En la comisaría nos esperaba Antonio Cruzado, el comisario, y nadie más. Demasiada soledad. Los seis guardianes entramos y quedamos ante él y de sus ojos grises como cenizas turbias brotaba una mezcolanza de odio, burla, poder y determinación que jamás había contemplado en ninguna mirada. Permanecimos quietos, callados, con el terror agazapado en todos los poros de la piel, porque por mi cabeza cruzó la idea de que ahora nos tocaría a nosotros, que había llegado la hora final, pero Antonio Cruzado, después de devorarnos con sus pupilas arriba y abajo, dijo simplemente: “Ahora estáis muertos y los muertos no hablan. En la cárcel de Las Alondras se ha producido un escape de gas, todo ha saltado por los aires y no ha quedado nadie vivo. ¿Habéis comprendido bien? Mañana celebraremos los funerales de las víctimas, es decir, vuestros funerales. Será día de luto nacional”.

Y así fue, amigo, así fue cómo un día desaparecimos del mundo mis compañeros y yo sin haber muerto, desapareció la única prisión con nombre de libertad, desaparecieron los disidentes, desaparecieron las esperanzas y las ilusiones, desapareció todo vestigio de sueños ribeteados de verde. Y a partir de ese día aciago, el silencio tomó cuerpo entre nosotros y las lágrimas nos rodearon y nos cosieron el alma y los labios con puntadas muy chiquitas.

Si quieres que te diga la verdad, amigo, me he preguntado mil veces por qué razón nos dejaron con vida. Habría sido muy sencillo mantenernos en la prisión y perecer a causa del… supuesto escape de gas. Al fin y al cabo, nuestras vidas tenían para ellos el mismo valor que las de aquellos parias, es decir, ninguno, pero, por alguna razón incomprensible, nos indultaron, nos sellaron los labios para siempre, nos entregaron dinero y nos enviaron lejos, lo más lejos posible, con nuestras familias, allá donde nadie de la ciudad pudiera saber de nuestra existencia. Y ellas, nuestras familias, celebraron nuestros propios funerales sabiendo que todo era una farsa pero, como ya comprenderás, obedecíamos órdenes y las órdenes son sagradas. Y nos lloraron, nos gritaron, nos rezaron y nos enterraron, y todo volvió a la normalidad, una normalidad que dejó de serlo porque el secreto de la crueldad humana quedó agazapado en mi alma para siempre. Yo sabía que mi existencia nunca sería igual que antes.

A partir de ese día, derramé muchas lágrimas de odio y desesperación, que de nada valieron porque las lágrimas casi nunca sirven para nada. Y me enviaron aquí, amigo, a este pueblucho miserable. Ellos, mi mujer y mis tres hijos, llegaron después, cuando los acontecimientos se serenaron y ella dijo a todos sus conocidos —porque tenía que decirlo— que se marchaba a otro lugar para que los recuerdos no la comieran viva.

Desde aquella noche terrorífica y festoneada de clamores, nunca he dejado de pensar en lo ocurrido, amigo, nunca, ni un solo día, y he barruntado miles de conjeturas, y he guardado hasta ahora, en una cueva de silencio pastoso, el suceso acaecido, con las almas de aquellos miserables dando saltos y haciendo cabriolas por mi memoria. Y llegué a la conclusión, amigo, de que tal vez nos dejaron vivos para que fuéramos testigos mudos de lo que podía suceder a aquellos que pensaban de manera distinta a la de nuestro querido Presidente, o quizás se compadecieron de nuestras familias, no era necesario en realidad dejar tantas viudas y tantos huérfanos, no lo sé, lo cierto es que no lo sé. A lo largo de los años he dado mil vueltas al asunto y lo que he sacado en claro sólo son suposiciones, amigo, meras suposiciones. La cuestión es que he llegado casi al fin de mi vida con ese funesto secreto arañándome el corazón. Y en tu crónica de la historia de nuestro bendito país, si alguna vez te dejan sacarla a la luz, no quiero que olvides mencionar, amigo, la existencia de una prisión con nombre de libertad, llamada Las Alondras, y lo que allí acaeció un día muy triste, muy negro y muy desquiciado. Creo que soy el único testigo que queda vivo y no quiero marcharme a la tumba con ese dolor que llevo agarrado al alma desde hace tanto tiempo.

Te aseguro, amigo, que todavía suenan en mis oídos los alaridos de las llamas buscando el cielo desesperadamente, y te aseguro que desde entonces imagino allí arriba a todos los disidentes, los insurrectos, los indeseables, los parias, unidos y reunidos, y por fin juntos para siempre.

25 de noviembre de 2009

QUÉ PENA ME DAS

2009-10-03T01:52:00.000-07:00

Qué pena me das, España,

qué pena me das, mi patria,

qué pena me da encontrarte

hundida en un laberinto

de miserias ofuscadas.

Qué pena me da tu vida,

tu piel, tu cuerpo, tu alma,

y tu silencio marchito,

y tus ojos cenicientos,

y tu voz sin esperanzas.

Qué pena me dan tus gentes

guiadas hacia el infierno

por cien mentes de hojalata,

y tus hombres cabizbajos,

tus mujeres maltratadas,

tus niños tergiversados,

tus sueños, tu sol, tu sombra,

tu espíritu, tus entrañas.

Qué pena me da tu tierra,

y tus campos y tus montes

destruidos por las llamas.

Qué pena me da el sonido

de las bombas, cataratas

de miseria y podredumbre

bajo la voz de la nada.

Qué pena me da tu ahogo,

tu historia manipulada,

tus millones de parados,

tu triste desesperanza,

tu camino cercenado,

tu sangre coagulada,

tus miles de sueños rotos

caminando hacia un abismo

de terrores sin palabras.

Qué pena me das, qué pena,

qué pena me das, España.